I BARBARI

Milan 2-0 Cagliari NOCERINO

2012-01-29T23:37:00.000+01:00

Milan 1-0 Cagliari [ Ibrahimovich 31']

2012-01-29T23:36:00.000+01:00

Io... Ibra

2012-01-29T23:29:00.000+01:00

“Quando qualcuno brilla altri diventano invidiosi”.

Dino Buzzati 29.01.1972 - 29.01.2012

2012-01-29T20:17:00.000+01:00

Il 28 gennaio 1972 alle quattro e venti del pomeriggio venne a mancare Dino Buzzati. “Anarchico, conservatore, sentinella di uno stile, di un edonismo, che aveva un sottofondo duplice, torbido ed etico insieme, apparteneva alla penultima generazione di scrittori-giornalisti di via Solferino”.

Il mio ricordo e il mio grazie va a quest’uomo mite che mi ha regalato una delle letture più belle della mia giovinezza “Il deserto dei tartari” in cui il tenente Drogo trasferito alla fortezza Bastiani avrà prima repulsione di tale luogo e poi non potrà più farne a meno, in attesa di un attacco dei tartari che mai avverrà, consuma la sua esistenza fin quando ormai vecchio e malato verrà trasferito in città dove solo e abbandonato in una camera di una locanda con coraggio e dignità affronterà la sua unica e vera battaglia: quella con la morte.

Mi piace ricordarlo con le parole dello stesso tenente Drogo: “Ti ho vinto, miserabile mondo, non mi hai saputo tenere”.

I pesci non chiudono gli occhi

2012-01-28T23:42:00.000+01:00

“Di lei mi vengono le frasi mentre avanzo a scrivere, si aggiungono dettagli precisi e niente nome. Potrei piazzargliene uno, magari anche appropriato, un nome della mitologia greca, ma diventerei uno del mestiere, uno che inventa”.

2012-01-27T20:21:00.000+01:00

Questo è un brano dal libro

“A 5405 Il coraggio di vivere”
Monti Edizioni, Varese 2003
di Nedo Fiano

Esposti inermi al freddo, alla fame, alla violenza, agli SS e ai loro cani assassini, al fango e alla pioggia, eravamo tutti candidati ad una morte precoce. Politici, musicisti, scrittori, contadini, militari, sacerdoti, gente comune, zingari, omosessuali, mendicanti, prostitute, alcolizzati, persone affette da malattie veneree e testimoni di Geova, tutti condividevano le nostre pene e il nostro destino, anche se spesso in termini e in misura diversi. Un mondo di miseria, di sporcizia, di fame e di terrore ci assediava senza requie: il nostro corpo doveva far fronte ad una vita fisica e psichica devastante. E non sempre era vincente. Anzi. Posseduti contemporaneamente da tante emozioni violente, non eravamo più noi stessi, ma il prodotto di un mondo da incubo, irreale, i cui fili erano tenuti dagli SS. Molti di noi erano trasformati da questa lotta senza quartiere in violenti, ladri, vili e traditori. Altri, invece, riuscivano a mantenere saldi i propri principi. Per sopravvivere era essenziale avere un lavoro in qualche modo privilegiato. (…)

La nostra vita era sempre in pericolo. Si poteva morire per il sadismo di un SS, per un ordine eseguito in ritardo, per una punizione senza ragione. Ammalarsi, però, era il timore di tutti: un Häftling malato era condannato alla camera a gas. Sul lato nord, a fianco del Campo degli zingari e del Kanada, fra i crematori III e IV, c’era a Birkenau il Krankenbau, un complesso di quattordici baracche destinate ad ospitare circa duemila prigionieri ammalati. Lì, forse, portarono mio padre esausto e ridotto a pelle e ossa. Esito a chiamarlo ospedale, in quanto era piuttosto un luogo di orrore, l’anticamera delle Camere a gas, che emanava un tanfo orribile di escrementi e corpi in decomposizione. Insomma, una vera e propria area della morte. Raramente accadeva che i prigionieri ricoverati nel Krankenbau ritornassero nel Campo principale. Infatti ogni trasferimento aveva un’unica destinazione, la morte per gas. La dissenteria, seguita dal tifo, era tra le cause principali di mortalità. Poi c’erano fratture agli arti procurate da percosse, ferite al cranio e infiammazioni polmonari. Non erano disponibili né medicinali, salvo 10/15 compresse di Aspirina per 800/900 ammalati, né bendaggi, sostituiti dalla carta igienica. Gli infermieri più attivi riuscivano talvolta a procurarsi medicinali, promettendo a chi glieli forniva di aiutare qualche specifico ricoverato. C’era frequentemente la possibilità di trovare qualche medicamento al Kanada. Talvolta i medici si adopravano per trafugare medicinali dall’ospedale riservato agli SS. Nascondevano ammalati e debilitati falsificando con grande rischio cartelle mediche e occultavano prigionieri condannati al Crematorio. Naturalmente potevano salvare solo un numero limitato di persone, e il problema più drammatico era quello di scegliere chi aiutare fra le centinaia di condannati. Era una posizione molto difficile, e il grande eroismo di quei medici fu condotto con determinazione nel nome della loro deontologia professionale. Nel Krankenbau venivano effettuate periodiche selezioni soltanto tra gli ebrei – i paria del Lager – per mandarli a morire. Il terrore era costante, perché nessuno – malato, convalescente o guarito – poteva considerarsi al riparo da quel rischio estremo. Mengele aveva qui la Baracca 15 dove eseguiva i suoi satanici esperimenti su bambini gemelli, mentre in altre baracche venivano fatte sperimentazioni di ogni tipo sui prigionieri, soprattutto a fini militari (…)

Giornata della Memoria

2012-01-27T07:43:00.000+01:00

Nemmeno un anno fa ho avuto la fortuna di incontrare uno degli ultimi sopravvissuti all’inferno di Auschwitz: Nedo Fiano. E’ stato un incontro fortuito in cui per una buona mezz’ora sono stato in religioso silenzio ad ascoltare la sua storia e poi a dibattere su cosa è stato lo sterminio nazista. Ammetto che quella conversazione è stata più proficua di qualsiasi libro letto e di qualsiasi film visto a riguardo e nel momento in cui Nedo si è tirata su la manica della camicia per farmi vedere il numero di matricola di Auschwitz tatuato sull’avambraccio un brivido e un leggero straniamento ha invaso il mio essere.

L’odissea vissuta da Nedo, la si può leggere nel suo “Il coraggio di vivere”: libro dove racconta l’esperienza della cattura prima e del lager dopo vissuta tra il settembre 1938 data in cui in Italia vengono promulgate le leggi razziali e l’aprile 1945 quando Fiano (ri)trova la libertà. La cosa sorprendente nelle vicissitudini dello scrittore ebreo-fiorentino è che la sua intera famiglia, una decina di persone, furono tutte rinchiuse nel campo di sterminio di Auschwitz da cui si sarebbe poi salvato il solo Fiano. Eppure l’infanzia e la prima adolescenza erano trascorse in modo naturale nella Firenze degli anni trenta. Fiano apparteneva alla classica borghesia del luogo con il padre funzionario delle poste centrali e la madre che gestiva una piccola pensioncina. Nel settembre del 1938 all’età di 13 anni però per Fiano termina quella che lui considera vita e che non ha più trovato nemmeno dopo la liberazione. Infatti con l’entrata in vigore delle leggi razziali fu cacciato da scuola perché ebreo e di seguito con la sua famiglia cercarono rifugio presso parenti e amici finché a fine 1943 Nedo fu arrestato da italiani il 6 febbraio del 1944 e rinchiuso nel carcere delle murate. Da Firenze poi l’iter è quello ben conosciuto per gli ebrei italiani, si passa al campo di Fossoli e da qui il trasbordo ad Auschwitz il 16 maggio 1944 dove gli viene assegnato il numero di matricola A5405. Al momento dell’arrivo venne immediatamente separato da suo padre e dei suoi cari non seppe più niente; tutti gasati. Ma “Il coraggio di vivere” è importante non solo per la storia raccontata, ma soprattutto per la descrizione dettagliata della vita nei lager e di quello che dopo tale esperienza si diventa.

“Porto con me – da sempre – l’odore, il buio, l’orrore e la ferita di quel tempo lontano. Lotto ancora e recito la parte di un uomo comune, come tanti altri. Ma sento spesso un inferno dentro, anche se cerco di apparire sereno e felice. (…) Da sessant’anni le mie mani sono sporche di quella terra maledetta di Birkenau – nulla può il sapore quotidiano della vita. Vivo spesso la contraddizione di apparire sereno – come in una scena teatrale – mentre nel mio corpo si agita un travaglio inestinguibile”.

“Quando io e papà siamo arrivati, appena scesi dal convoglio, siamo passati subito dalla selezione: da una parte la camera a gas e il forno, dall’altra il campo. Noi non siamo andati nella parte del forno. Siamo entrati nella quarantena, che era comunque un luogo di morte, le razioni erano dimezzate rispetto al campo, durava circa tre settimane e quando i prigionieri uscivano erano ridotti malissimo. (…) Io so cos’è uno sguardo nazista, uno sguardo vitreo, freddo. I nazisti ci guardavano come fossimo stati degli scarafaggi. E come per gli scarafaggi, nessuno prova ritegno a schiacciarli, così era per noi”.

Un incontro quello con Fiano che mi ha emozionato come pochi altri nella mia vita; ed è stato emozionante ascoltare la sua storia così come sono state belle le sue parole a proposito di una eventuale esistenza di un Dio malvagio a capo dello sfacelo della shoah. “Per me il grande miracolo su questa terra è la nascita, la procreazione. L’uomo cresce con un’intelligenza, una coscienza. Iddio, questa entità, è all’origine della nascita, poi l’uomo se la vede da sé, non possiamo credere che Dio intervenga nelle cose dell’uomo, perché allora dovremmo ammettere che su alcune interviene e su altre no. L’uomo è responsabile delle sue scelte, l’uomo ha il libero arbitrio. L’uomo ha la capacità e il potere di fare il bene e il male”.

E con queste parole e con le lacrime di Fiano che non ha saputo e potuto mantenere l’impegno ancor più tangibile da parte mia è quello di ricordare sempre alle generazioni più giovani quello che è stato.

Ma io non vi voglio parlare del carcere, non mi piace; il carcere appartiene ancora alle cose comprensibili, intelligibili; anche il campo di concentramento è un fatto comprensibile. Io vi voglio parlare del campo di sterminio, perché ve lo mettiate bene nella testa, perché il campo di sterminio è il fatto più drammatico, più incredibile, più tragico che l'uomo possa vivere, è un allontanamento progressivo dalla vita, è la distruzione interiore dell'uomo.

Dunque vi parlerò di questo inferno, cosa era Auschwitz, sì, quello dell'«Arbeit macht frei». Auschwitz vuol dire soprattutto forni crematori, vuol dire la sicurezza quasi matematica di non arrivare a sera..., non a domani, a sera.

«Un pidocchio — la tua morte»: ogni 15 giorni i prigionieri venivano sottoposti ad un attento controllo e chi aveva un pidocchio veniva messo da una parte.

Dopo quattro ore era garantito cenere, né più né meno cenere, e tu sentivi la morte che ti scendeva dentro, ti sentivi svuotato, non eri più un uomo, eri già cadavere.

Nonostante quella disperata sofferenza, quelle aberranti condizioni, quando siamo usciti dal campo avevamo un gran bisogno di amore, un gran bisogno di ritornare ad essere quelli che eravamo stati, ma drammaticamente non è stato così perché non siamo più stati quelli che eravamo. Vi dirò con le parole estratte da una lettera dei condannati a morte della Resistenza:

«Com'è difficile dire addio per sempre alla bellezza della vita! Anche se il cielo fosse di carta e gli oceani del mondo fossero pieni di inchiostro, non basterebbero per scrivere il mio dolore, per descrivere ciò che accade intorno a me».

Ecco il grande dramma del deportato: accorgersi che la lingua non basta più a descrivere quelle condizioni aberranti e rendere quel mondo percepibile, tangibile.

Io... Ibra

2012-01-26T23:29:00.002+01:00

“Se sei bravo, ottieni fischi e insulti”.

Facciamo finta che sia vero - Adriano Celentano

2012-01-26T15:16:00.000+01:00

Da tempo abbiamo imparato a conoscere Adriano Celentano non solo come uno dei maggiori interpreti della canzone italiana ma come portavoce di un disagio esistenziale ormai latente nel nostro Paese. Ancor più dopo l’uscita di questo suo nuovo lavoro possiamo considerarlo come il portavoce ufficiale di denuncia di tutto ciò che in Italia non va. “Facciamo finta che sia vero” non è solo un disco di musica leggera; è un vero e proprio manifesto che rasenta e detta una linea comportamentale che i cittadini italiani forse da tempo hanno dimenticato. Di più è un capolavoro, una piccola opera d’arte che vanta un parterre di collaborazioni davvero invidiabili. Celentano duetta con Battiato, Jovanotti, Manu Chao, Raphael Gualazzi, Pacifico e poi si avvale della collaborazione di artisti come Trilok Gurtu (percussionista e batterista indiano), Phil Palmer (chitarrista jazz/rock inglese e turnista di fama mondiale) e Nicola Piovani; per finire la partecipazione del filosofo Manlio Sgalambro è la ciliegina sulla torta.

Questo disco è a detta dell’autore “un grido di rabbia” dove la politica, i temi sociali, la rabbia dei cittadini è espressa in maniera forte e in alcuni casi con accuse circostanziate e pesanti. E’ il malumore che in questi tempi serpeggia fra i cittadini espresso in musica, a cominciare dalla title track “Facciamo finta che sia vero”

siamo nelle mani del peggiore stile di vita
nelle mani di insensati governanti
che si danno il turno
mentre navighiamo senza più comando
in preda alla tempesta

…

i servi del potere si vendono per quattro soldi
pappagalli ammaestrati
che ripetono ossessivamente
sempre le stesse irresponsabili bugie
dobbiamo risvegliare adesso le coscienze

per continuare con il tema del sottosviluppo e dello sfruttamento dei paesi terzi che Adriano canta in compagnia di Jovanotti, Franco Battiato e Giuliano Sangiorgi in “Non so più cosa fare”

Sento che sto precipitando dentro un acquario senza pesci,

mentre una radio sta annunciando

che la giù la pace ancora non c'è.

C’è poi il tema del precariato e dei giovani senza lavoro o con quel tipo di lavoro definito atipico che altro non è che lo sfruttamento delle persone, il tema seppur nascosto tra le parole e una musica da divertissement è molto pressante e lo stesso Celentano né è consapevole

Anna parte al mattino dal primo binario
al solito orario
Anna dice buongiorno al padrone
per educazione,
e mentre lavora da buona impiegata
non fiata

…

Anna mette la sveglia e riparte da zero
Altalena di andata e ritorno da un secolo
intero,
dal primo binario e senza scordare l’orario
come repliche di uno spettacolo da oratorio…
Anna cambia le scarpe il vestito… fa gesti di
rito
Anna… all’infinito…
e l’amore è già una mania
un’altra bugia…

Ma le accuse più grosse le troviamo nei due testi più politici dell’intero album: il primo “La cumbia di chi cambia” (testo e musica di Jovanotti), così recita

i funzionari dello stato italiano
si fanno prendere spesso la mano
inizian bene e finiscono male
capita spesso che li trovi a rubare
e fanno cose che stan bene solo a loro
a usufruire di vantaggi esagerati
così abbandonano ogni tipo di decoro
e si comportano come degli impuniti

…

i funzionari dello stato italiano
sembrano spesso personaggi da vetrina
sotto alla luce sono belli ed invitanti
quando li scarti poi ti accorgi che eran finti
…

io non ci credo che tutti gli italiani
sotterrerebbero l’amianto nei campi
infangherebbero il nome degli avversari
al solo scopo di non averli lì davanti
e comprerebbero la partita agli arbitri
ma in quanto arbitri si farebbero comprare
racconterebbero bugie su una disgrazia
è l’occasione che fa l’uomo criminale
…

io mi inchino ai valori della resistenza
ogni paese ha la sua rivoluzione
Se c’è qualcuno che c’ha voglia ballare
si faccia avanti si faccia avanti

e il secondo testo con parole e musica dello stesso Celentano considerato il capolavoro massimo, racconta

Diffida di chi ti vuole vendere
specie quando dicono:
non importa se ora non paghi
basta mettere una firma
sul mutuo
e diventerai un bel padrone del nulla

…

ma così non va
ci dobbiamo fermar…
soltanto così
l’Italia si salverà
serve solo un po’ di coraggio
per davvero ricominciare

…

La solitudine dell’uomo
vive
vive nel marcio
di quelle bustarelle comunali
che concepiscono
quartieri già infettati
ma per cambiare un po’ ci costa

da una globalità
che ama giocare
coi nostri guai
Gli Stati invocano la crescita
ma l’unica via contro lo Spread
per una sana e angelica
economia:
è la decrescita

Senza abbassare lo stipendio
di chi non ci arriva
alla fine del mese
rinunciando a qualcosa
per primi, gli industriali

Per concludere con il vero e proprio manifesto del disco che per l’importanza di quello che dice, Celentano decide di decantarlo piuttosto che cantarlo

E allora l’Italia sarà bella come una volta
senza più nessuno che vuole dividerla…
spaccarla, invocare la secessione…
E la gente sarà felice perché avrà qualcosa da AMARE
qualcosa che è dentro il proprio DNA… la BELLEZZA
La bellezza di un Italia UNITA, dell’ambiente,
di come sono fatte le case, la belleza della gente che si
incontra nelle PIAZZE,
nei BAR, nei piccoli NEGOZI.
La bellezza delle cose fatte a misura d’uomo dove la corruzione
e la violenza non possono attecchire, perché sarebbero
troppo esposte.
Quella bellezza che è dentro di noi, fin dalla nascita
e ci tiene saldamente attaccati alla VERITA’
poiché nasce dalla VERITA’ e non ci permette di fare
cose di cui vergognarsi,
perché la bellezza è ovunque: nell’uomo, nelle donne,
nei vecchi, nei bambini, nelle PIETRE.
Anche se i partiti e i governi arraffoni di tutto il mondo
dopo il famoso Boom economico…
l’hanno mezza massacrata…
Ma noi possiamo ricominciare,
e fare le cose da capo,
perché lei è lì
è lì che ci aspetta
fin dalla notte dei tempi.

Naturalmente ci sono, com’è giusto che sia anche pezzi meno politici, più semplici ma sono brani che seppur parlano d’amore lo fanno con una delicatezza e un approccio difficile da riscontrare nei brani d’autore contemporanei.

In definitiva non c’è molto da aggiungere ad un disco considerato capolavoro se non l’invito ad acquistarlo e ascoltarlo almeno una volta al giorno per prendere coscienza dei nostri guai e dove ci troviamo in questo momento.

Ho imparato ad odiarti

2012-01-26T08:38:00.001+01:00

E come d’incanto dimentico tutto anche un bacio per tre
Ora ti accorgi di me
sulla bocca e negli occhi
E io mi accorgo di te
nelle tue mani insistenti
E avrò cura di te
ora che io so sentirti
Avrai cura di me
perché ho imparato ad odiarti

Adriano Celentano - Ti penso e cambia il mondo - Che tempo che fa 04/12/...

2012-01-25T23:15:00.000+01:00

A mia madre 1939 - 1998

2012-01-25T08:34:00.003+01:00

In te sono stato l'albume, uovo, pesce, le ere sconfinate della terra, ho attraversato nella tua placenta, fuori di te sono contato a giorni. In te sono passato da cellula a scheletro un milione di volte mi sono ingrandito, fuori di te l'accrescimento è stato immensamente meno.

Sono sgusciato dalla tua pienezza senza lasciarti vuota perché il vuoto l'ho portato con me.
Sono venuto nudo, mi hai coperto così ho imparato nudità e pudore, il latte e la sua assenza.

Mi hai messo in bocca tutte le parole a cucchiaini, tranne una: mamma. Quella l'inventa il figlio sbattendo le due labbra quella l'insegna il figlio.
Da te ho preso le voci del mio luogo, le canzoni, le ingiurie, gli scongiuri, da te ho ascoltato il primo libro
dietro la febbre della scarlattina.

Ti ho dato aiuto a vomitare, a friggere le pizze, a scrivere una lettera, ad accendere un fuoco a finire le parole crociate, ti ho versato il vino e ho macchiato la tavola, non ti ho messo un nipote sulle gambe non ti ho fatto bussare a una prigione non ancora, da te ho imparato il lutto e l'ora di finirlo, a tuo padre somiglio, a tuo fratello, non sono stato figlio.

Da te ho preso gli occhi chiari con il loro peso a te ho nascosto tutto.
Ho promesso di bruciare il tuo corpo di non darlo alla terra. Ti darò al fuoco fratello del vulcano che ci orientava nel sonno. Ti spargerò nell'aria dopo l'acquazzone all'ora dell'arcobaleno che ti faceva spalancare gli occhi.

"Il contrario di uno"

Erri De Luca

Devoted to Tiscarin

2012-01-24T18:30:00.001+01:00

Tanto sapere di un altro
Non cambia i miei giorni
vissuti ad un passo da te
Senza capire perché
sulla pelle conservo dei tagli ancora per me

Il mercante di libri maledetti - Marcello Simoni

2012-01-23T18:36:00.000+01:00

Marcello Simoni autore del thriller medievale “Il mercante di libri maledetti” non è paragonabile per sapienza, cultura e semantica ad Umberto Eco; ma il suo lavoro da bibliotecario e la sua passione di archeologo e appassionato del Medioevo fanno sì che presenti un libro ben congeniato tra azione e rigore storico delle ambientazioni. Certo “Il mercante…” non è assolutamente paragonabile a “Il nome della rosa” anche se molti hanno tentato di apparentarli: fra i due libri l’unica cosa in comune è l’ambiente storico in cui l’azione si svolge, per il resto a differenza de “Il nome della rosa” il libro di Simoni è più semplicistico nell’esposizione dei fatti e non affonda né nella ricerca filologica che pur deve essere presente in un romanzo del genere, tantomeno nella disciplina degli eventi. Certo, se vogliamo, il successo del libro di Simoni sta proprio in questo: in una storia raccontata con semplicità, da leggere, senza impegnarsi più del dovuto che intriga per i suoi scenari e per l’azione da puro thriller; volendo si può catalogare il libro come “lettura da spiaggia” e a conferma di ciò c’è la promessa di un seguito. Si parla di questo “Il mercante…” come il primo capitolo di una trilogia già scritta e in questo caso la casa editrice Newton&Compton meritoria di una azione pregevole in questi ultimi anni sul mercato letterario, ha visto lungo mettendo sotto contratto il giovane Simoni. Va ricordato infatti che questo libro non è in assoluto l’esordio letterario dello scrittore, già nel 2007 il testo era apparso nelle librerie per i tipi de “Il Filo” con il titolo “L’enigma dei quattro angeli” e seppur epurato in diverse parti “Il mercante…” si può considerare medesimo testo.

“Il mercante di libri maledetti” è un thriller medievale ambientato tra l’Italia, la Francia e la Spagna che ha come protagonista principale Ignazio da Toledo, paragonabile per intuito e ragionamento logico a padre Guglielmo da Baskerville ma con cultura e formazione differente. Ignazio da Toledo è un mercante di reliquie di origine mozarabica dal passato oscuro. Cresciuto alla corte di Gherardo da Cremona fondatore della Scuola di traduttori di Toledo; né è stato anche discepolo imparando l’arte di traduttore e divulgatore in tutto l’occidente dei testi della cultura greca-araba. Questa sua attività e la sua stessa formazione culturale hanno procurato a Ignazio la fama di negromante e con questo appellativo in compagnia di due “compari” il “duro” Willalme de Béziers impartito di una ferrea disciplina militare e il “provetto” Uberto destinato ad una vita fra i monaci del monastero di Santa Maria del Mare, spinto dalle allettanti offerte di un facoltoso patrizio veneziano si mette alla ricerca di un antico libro: l’”Uter Ventorum” . Sulle orme dello stesso libro però c’è l’accolita di un pseudo tribunale segreto decisa ad entrare in possesso del testo con ogni mezzo.

La vicenda inizia nel 1205 con l’annuncio di una bufera ormai prossima che a grandi linee ricorda l’arrivo di padre Guglielmo all’abbazia (molto probabilmente la stessa Abbazia benedettina della Chiusa nelle Alpi Cozie) la stessa che nel romanzo di Simoni ha uno snodo molto importante per l’intera storia. Padre Vivïen de Narbonne viene braccato da un manipolo di cavalieri che indossano strane maschere. Il monaco possiede un libro molto prezioso, che non vuole cedere agli inseguitori. Tentando di fuggire, precipita in un burrone. Il libro è l’Uter Ventorum (‘Otre dei venti’) copiato con calligrafia impeccabile dagli antichi manoscritti persiani, conservato integro in ogni pagina, in ogni formula e simbolo arcano. Il prezioso volumen, svela come si evocano le antiche divinità alate capaci di insegnare agli uomini i misteri dell’alchimia e delle scienze ermetiche, di far loro raggiungere “la piena conoscenza del creato, di tutto ciò che esiste sotto il mare e in cima alle montagne”, ed esercitare il potere che ne consegue. Tredici anni dopo di ritorno da un esilio in Terrasanta è proprio Ignazio da Toledo che deve mettersi sulle tracce del libro scomparso. Ignazio si metterà alla ricerca del libro, che secondo le indicazioni è tenuto in custodia nella Chiusa di San Michele presso Torino. Ma alla Chiusa di San Michele, anziché trovare il libro, Ignazio si imbatte in un mistero: l’Uter Ventorum è stato smembrato in quattro parti nascoste in Linguadoca e in Castiglia. La curiosità di scoprire il contenuto di quelle pagine lo sprona a proseguire nella ricerca, nonostante il pericolo. Riuscirà svelare tutti gli enigmi che il libro contiene e a evocare gli angeli e la loro sapienza?

Marcello Simoni in questo romanzo, mostra sicurezza nel tenere le fila delle complesse vicende, ampiezza di documentazione e rigore storico (nitide le pagine sugli itinerari dei pellegrini in Italia, sui resoconti di viaggi in terre lontane) e in definitiva ci offre una storia che tiene compagnia al lettore senza sorta di interruzione. Un buon libro che non ha grandi pretese ma con la promessa di aggiungere qualcosa in più a chi si interessa di Medioevo.

Io... Ibra

2012-01-22T19:06:00.000+01:00

Non puoi togliere il ghetto che c'è dentro di te - dice Ibra... è oggi l'ha dimostrato... grande!!!

Io... Ibra

2012-01-19T00:09:00.000+01:00

“Mi hanno chiesto spesso, ovviamente, che cosa avrei fatto se non fossi diventato un calciatore. Non ne ho la più pallida idea. Forse sarei diventato un criminale”.

Conversazione in Sicilia - Elio Vittorini

2012-01-17T21:12:00.000+01:00

Uno dei grandi libri del Novecento Italiano che opponendosi aiuta a comprendere il fenomeno del “fascismo” nel nostro paese è “Conversazione in Sicilia” di Elio Vittorini. “Conversazione in Sicilia rimane uno dei libri chiave della Letteratura Italiana del Novecento che, attraverso le allusioni al mondo offeso e la rappresentazione allegorica dei mali del mondo, diviene il manifesto dell’opposizione al regime dittatoriale e riesce ad interpretare in modo suggestivo gli stati d’animo e il fermento sia del mondo letterario che del mondo politico in quei lontani anni Trenta”.

Indubbiamente Elio Vittorini è da considerarsi uno dei grandi promotori toute-court della cultura italiana del secolo scorso convinto com’è che la letteratura possa cambiare il mondo; di bassa estrazione sociale, autodidatta fu un grande catalizzatore di energie culturali nell’Italia dagli anni Trenta fino a tutto il Sessanta. La sua formazione impone un impegno etico, politico e letterario che ancora la sua produzione alle radici più profonde del rinnovamento umano e civile tanto da far ritenere lo stesso “Conversazione” capolavoro indiscusso nonché una delle vette della narrativa italiana. Il romanzo apparve per la prima volta su una rivista letteraria – “Letteratura” - in cinque puntate tra il 1938-39 prima di prendere la forma del volume nel 1941 con il titolo di “Nome e lagrime”. E’ la riflessione di un intellettuale milanese che decide di intraprendere un viaggio lungo l’Italia per raggiungere la sua terra madre, quella Sicilia fatta di dolente umanità che allaccerà con il protagonista una lunga conversazione. Silvestro nel suo lungo viaggio verso la profondità della terra natia è circondato da figure mitiche, pure e fiabesche e la stessa isola perdendo ogni caratteristica finirà per rappresentare un mondo altro ovvero il simbolo dell’umanità offesa. Ed è proprio al mondo degli offesi, degli ultimi, dei derelitti, dei poveri che si rivolge lo scrittore cercando di difendere valori importanti come la giustizia e l’onestà al di là di ogni ideologia. Un modo tutto sommato velato per opporsi al regime fascista imperante in quegli anni, infatti Vittorini attraverso la trasfigurazione mitica e sfumata del reale affida il proprio messaggio antifascista ad una serie di personaggi simbolici. Così ché sembra dirci l’uomo non può rimanere inerme dinanzi ai fatti della storia e impotente di fronte ai suoi massacri, deve perciò prendere coscienza per intraprendere una strada nuova che porta ad una nuova dimensione umana.

Partendo dunque dai problemi e dalla questione meridionale, lo scrittore proietta la sua analisi verso valori e problemi che riguardano l’intera umanità. Analizzando la condizione storica e politica della Sicilia e unendo la storia con il mito, Vittorini raggiunge le radici più profonde dell’umanità e soprattutto dell’umanità che soffre. Ecco quindi i disoccupati che piangono all’osteria inebetiti dal vino, i miserabili che abitano le case-caverna, sempre ammalati e sempre fatalisti, i braccianti agricoli, i popolani tacitamente ostili e rappresentanti del potere. Vittorini riesce a raccontare tutto ciò con estrema leggerezza, attraverso una scrittura semplice e al contempo audace capace di aprire con forza uno spazio illusorio nel grigio vuoto del mondo.

“Conversazione in Sicilia” è un libro che si legge come una poesia sullo sfondo di una Sicilia ancestrale, terra incontaminata dove il bene del genere umano è ancora in grado di riscattare il dolore che pervade il mondo offeso. Ed è proprio da quel fondo oscuro che può nascere una partecipazione più profonda alle sorti del mondo.

Conversazione in Sicilia

2012-01-16T19:40:00.000+01:00

“L’uomo rimasto ignudo e inerme andava nella notte e incontrava gli Spiriti, le Belle Signore Cattive che lo molestavano e schernivano, e anche calpestavano, tutte Fantasime di azioni umane, le offese del mondo e all’umano genere uscite dal passato. Non già i morti, ma fantasime; cose che non appartenevano al mondo terreno. E l’uomo che il vino o altro aveva reso inerme era, in genere, preda loro”.

Conversazione in Sicilia

2012-01-16T09:27:00.000+01:00

“Era notte, sulla Sicilia e la calma terra: l’offeso mondo era coperto di oscurità, gli uomini avevano lumi accanto chiusi con loro nelle stanze, e i morti, tutti gli uccisi, si erano alzati a sedere nelle tombe, meditavano. Io pensai, e la grande notte fu in me notte su notte. Quei lumi in basso, in alto, e quel freddo nell’oscurità, quel ghiaccio di stella nel cielo, non erano una notte sola, erano infinite; e io pensai alle notti di mio nonno, le notti di mio padre, e le notti di Noè, le notti dell’uomo, ignudo nel vino e inerme, umiliato, meno uomo d’un fanciullo o d’un morto”.

Io... Ibra

2012-01-15T22:50:00.000+01:00

Abitavamo al quarto piano al numero 5c di Cronmans vag a quei tempi, e da noi non si viaggiava ad abbracci ed effusioni. Nessuno mi domandava: “Com’è andata oggi Zlatan, tesoro?”, no, niente del genere. Nessun adulto dava una mano con i compiti o chiedeva se avevi dei problemi. Ti dovevi arrangiare da solo e non era il caso di lagnarsi se qualcuno ti aveva fatto uno sgarbo. Bisognava stringere i denti. C’era sempre casino e volavano mazzate, quando uno ogni tanto avrebbe sperato anche in un po’ di calore umano. Un giorno, per esempio, caddi dal tetto dell’asilo. Mi feci un gran livido e corsi a casa piangendo, aspettandomi una carezza sulla testa o almeno qualche parola di consolazione. Mi arrivò uno schiaffone”.

Naufragio

2012-01-14T19:23:00.000+01:00

“La spiaggia. E il mare.

Potrebbe essere la perfezione – immagine per occhi divini – mondo che accade e basta, il muto esistere di acqua e terra, opera finita ed esatta, verità – verità – ma ancora una volta è il salvifico granello dell’uomo che inceppa il meccanismo di quel paradiso, un’inezia che basta da sola a sospendere tutto il grande apparato di inesorabile verità, una cosa da nulla, ma piantata nella sabbia, impercettibile strappo nella superfici di quella santa icona, minuscola eccezione posatasi sulla perfezione della spiaggia sterminata. A vederlo da lontano non sarebbe che un punto nero: nel nulla, il niente di un uomo”.

Non si sfida il mare… o almeno non lo si sfida con quelle grosse e opulente strisce galleggianti… il mare non ha bisogno del lusso, né tantomeno vuole essere assalito dalle eccitate orde umane che pensano di essere invincibili.

Mi dispiace per le vittime e per i naufraghi per quello che è successo, ma io sto dalla parte del mare e sono contento che si sia inghiottito un‘altra balena tecnologica col mito dell’inaffondabilità… alla fine la natura vince sempre!

Conversazione in Sicilia

2012-01-14T09:39:00.000+01:00

“Così era. Non era malizia. Ma era la donna, tuttavia. A sette anni uno non conosce i mali del mondo, non il dolore, e non la non speranza, non è agitato da astratti furori, ma conosce la donna. Mai un nato di sesso maschile conosce la donna come a sette anni e prima. Essa, davanti a lui, non è sollievo, allora, non è gioia, e nemmeno scherzo. E’ certezza del mondo; immortale”.

Conversazione in Sicilia

2012-01-13T22:50:00.000+01:00

“Ma forse non ogni uomo è uomo; e non tutto il genere umano è genere umano. Questo è un dubbio che viene, nella pioggia, quando uno ha le scarpe rotte, acqua nelle scarpe rotte, e non più nessuno in particolare che gli occupi il cuore, non più vita sua particolare, nulla più di fatto e nulla da fare, nulla neanche da temere, nulla più da perdere, e vede, al di là di se stesso, i massacri del mondo. Un uomo ride e un altro uomo piange. Tutti e due sono uomini; anche quello che ride è stato malato, è malato; eppure egli ride perché l’altro piange. Egli può massacrare, perseguitare, e uno che, nella non speranza, lo vede che ride sui suoi giornali e manifesti di giornali, non va con lui che ride ma semmai piange, nella quiete, con l’altro che piange. Non ogni uomo è uomo, allora. Uno perseguita e uno è perseguitato; e genere umano non è tutto il genere umano, ma quello soltanto del perseguitato. Uccidete un uomo; egli sarà più uomo. E così è più uomo un malato, un affamato; e più genere umano il genere umano dei morti di fame”.

Conversazione in Sicilia

2012-01-13T10:45:00.000+01:00

“Cantava, dico, ma sottovoce, vecchi motivi senza parole, metà mugolio, metà fischiettio, e un gorgheggio a tratti; ed era una buffa donna coi suoi cinquant’anni o poco meno, e la sua faccia non vecchia ancora, asciugata dagli anni, ma non vecchia, giovane anzi, e coi capelli castani quasi biondi, con la coperta rossa sulle spalle, con gli scarponi del babbo ai piedi. Vidi le sue mani, ed erano grandi, consumate, nodose, completamente diverse dalla faccia, perché potevano anche essere di uomo che abbatte alberi o lavora la terra mentre la sua faccia era qualche modo. “Queste nostre donne!” pensai, e non volevo dire le siciliane ma le donne in genere senza dolcezza per la notte sulle mani, e forse, alle volte, infelici di questo, gelose e selvagge per questo, non avere di odalische le mani come pure avevano il cuore e la faccia e non poter tenere i loro uomini legati a loro con le mani. Pensai mio padre e me, tutti gli uomini, col nostro bisogno di mani morbide su di noi, e credetti capire qualcosa della nostra inquietudine con le donne; di come eravamo pronti a disertare da loro, le donne nostre con le mani rudi e spicce, quasi maschili, dure nella notte; e di come si cadeva in schiavitù a chiamar regina una donna che fosse donna, odalisca, quando toccava. Era così, pensai, che si amava l’idea della gente di lusso, e di tutta la società civile-militare, le gerarchie, le dinastie, i principi e re anche nelle favole; per l’idea della donna che allevasse alla tenerezza le mani. Bastava sapere della esistenza loro, poter sapere che c’erano, queste donne, e vederle, al di là per noi dai cavalli e le insegne e gli eunuchi loro; ed era così, pensai, che si amava tutta la festa e il gran serraglio, gli uomini loro pure, e le trombe, le insegne, e che si stava al gioco e si distoglieva lo sguardo dalle donne e ragazze nostre pari cercando altre io, mio padre, ogni uomo, e cercando altro in altre senza mai supporre che si cercava un contatto di mani tenere su di noi. Questo pensai; e pensai vigliacchi noi, guardando le mani di mia madre, informi, e pensando ai suoi piedi anch’essi informi nelle vecchie scarpe da uomo, e che bisognava ignorare come parti di un’altra natura in lei, innominabili. Ma mia madre cantava ed era uccello cantando, mugolii, fischiettii e un gorgheggio a tratti, e le sue mani e i suoi piedi non importavano, e nemmeno i suoi anni importavano, e importava solo che cantasse, fosse uccello, la madre-uccello dell’aria e, nelle sue uova, della luce, che dà la luce”.

Io... Ibra

2012-01-12T09:37:00.002+01:00

“Perché ricordate: si può togliere il ragazzo dal ghetto, ma non il ghetto dal ragazzo!”.

Devoted to Tiscarin

2012-01-11T20:33:00.001+01:00

Invece si può odiare qualcuno per tutta la vita. Purché sia sempre là a rinfocolare il nostro odio. L’odio riscalda il cuore”.

Il cimitero di Praga - Umberto Eco

2012-01-11T10:31:00.000+01:00

L’ultimo romanzo di Umberto Eco “Il cimitero di Praga” è l’invenzione della verità, anzi la costruzione di una menzogna creduta vera. Nelle oltre 500 pagine del testo infatti, si mescola realtà storica e invenzione romanzesca, precisione documentaria e piacere dell’affabulazione, iperstrutturazione narrativa e continui “effetti-nebbia”. Per il lettore niente di spaventoso o disagevole nella lettura e nell’interpretazione stessa del testo. Il romanzo è presentato come un feuilleton, un romanzo d’appendice di fine ottocento e narra le vicissitudini del capitano Simone Simonini, una figura abietta che peggio di così è impossibile inventarla. E ad onor del vero è l’unico personaggio di pura invenzione (anche se come dichiara lo stesso Eco effetto di un collage di diverse persone effettivamente vissute e che hanno realmente agito come lo stesso capitano) che regge per l’intera storia tutti i più clamorosi complotti dell’Ottocento. Simonini è allo stesso tempo un gaglioffo, un falsario, un traditore nonché un impotente e ghiottone impenitente. Nipote di un nonno reazionario (ammiratore di Augustin Barruel, uno dei più feroci oppositori dell’illuminismo e della massoneria), gli inculca sin da bambino l’odio per gli ebrei, i massoni, i rivoluzionari e un cupo servilismo opportunista verso il potere al punto che seppur notaio di professione in età adulta non trova meglio da fare che specializzarsi nella produzione di falsi; e dalla falsificazione di atti notarili e testamenti contraffatti alla falsificazione o alla pura invenzione di documenti atti allo spionaggio il passo è breve. Gli inizi sono al servizio del Re di Sardegna con la progettazione e realizzazione della scomparsa in mare di Ippolito Nievo custode delle compromettenti carte dell’impresa garibaldina. Da qui in poi è una escalation in cui Simonini non esita a diventare pluriomicida passando dalle oscure cloache nei bassifondi di Parigi ai riti satanici delle società segrete e religiose dell’ottocento illuminista.

Con una formazione del genere è chiaro che il capitano è una persone che per vivere ha bisogno come il pane dell’odio; egli odia senza freni: gli ebrei che vogliono conquistare il mondo, i tedeschi che sono il più basso livello di umanità concepibile, i francesi che vivono nell’ignoranza per effetto dell’avarizia, gli italiani: bugiardi, vili e traditori. Non parliamo delle donne schifate all’inverosimile dal nostro che arriva a bramare di ucciderne una durante un rito satanico; disprezza inoltre socialisti e gesuiti, cattolici e protestanti, insomma per farla breve odia in toto il genere umano. Ed è con queste prerogative che si immerge nell’antisemitismo più becero fin dalla persecuzione di Dreyfus in Francia, quella contro cui si schiererà Zola. Poi passa all’azione in prima linea con i comunardi nella Parigi del 1871, dove si mangiano i topi fra le barricate, per trasferirsi al momento opportuno sotto i servizi dello Zar di Russia fino ad essere coinvolto in un attentato dimostrativo che spezzerà per sempre la sua corsa folle di intrighi e tripli giochi in cui gli è capitato anche di fare la conoscenza del detestato cocainomane dottor Froide e di una mistica Suor Teresa, carmelitana di Lisieux. Ma il “capolavoro” di Simonini è il falso di tutti i falsi quei “Protocolli dei Savi di Sion” che benché denunciati come apocrifi, domineranno per decenni la propaganda antisemita al punto di diventare fulcro della propaganda nazista e adottato in seguito dai movimenti islamici e dai leader arabi in odio a Israele. E’ il fulcro del romanzo di Eco, l’irrazionalità della storia moderna mostrata attraverso il meccanismo costruttivo dell’estrema falsificazione di documenti in cui poi si è alimentato l’orrore dello sterminio nel Novecento. Il capolavoro di Simonini sarà la narrazione del falso di tutti i falsi, estratto in parte dai romanzi d’appendice di Dumas, secondo l’interpretazione semiofilologica di Eco. E cioè la cospirazione notturna dei rabbini, il piano per dominare il mondo steso fra le lapidi del cimitero israelitico di Praga che, nel tempo, darà linfa ai già citati Protocolli dei Savi di Sion, la madre di ogni pamphlet antisemita; un testo in cui domina la figura dell’ebreo discriminato e reietto, trasformato nell’essere demoniaco dominatore nella finanza internazionale, sovversivo per natura e vocazione. Diversi critici e molti lettori dubbiosi criticando questo testo hanno espresso il timore che il libro di Eco con il suo tono antisemita e il linguaggio forte e pieno di livore possa generare ambiguità contribuendo all’odio per gli ebrei, proprio quell’odio che lo scrittore vuole invece contrastare. E’ un pericolo inesistente dal momento che la violenza con cui il razzismo esplode nelle pagine non è una violenza d’appoggio alle tesi antisemite, bensì denuncia accompagnata dal ricordo delle sofferenze per le umiliazioni e le torture nei ghetti d’Europa.

Insomma una vita davvero esemplare quella del capitano Simone Simonini, da santino del male, di falsario e spia internazionale che si muove tra i personaggi più discutibili del secolo; un personaggio che serve ad Eco a convincerci che il rimedio contro il male è la conoscenza, anche quando appare erudizione, e la ragione anche quando appare superbia intellettuale.

Il cimitero di Praga

2012-01-10T22:20:00.000+01:00

“Il Vaticano aveva un conto aperto con Crispi, che aveva fatto erigere in una piazza romana un monumento a Giordano Bruno, vittima dell’intolleranza ecclesiastica”.

Il cimitero di Praga

2012-01-10T14:09:00.002+01:00

“La risposta era venuta da Jacques de Biez: - Signori, che Cristo fosse ebreo è una leggenda messa in giro proprio dagli ebrei, come erano san Paolo e i quattro evangelisti. In realtà Gesù era di razza celtica, come noi francesi, che siamo stati conquistati dai latini solo molto tardi. E prima di essere emasculati dai latini, i celti erano un popolo conquistatore, avete mai sentito parlare dei galati, che erano arrivati sino in Grecia? La Galilea si chiama così dai Galli che l’avevano colonizzata. D’altra parte il mito di una vergine che avrebbe partorito un figlio è mito celtico e druidico. Gesù, basta guardare tutti i ritratti che ne possediamo, era biondo e con gli occhi azzurri. E parlava contro gli usi, le superstizioni, i vizi degli ebrei, e al contrario di quanto gli ebrei si attendevano dal Messia, diceva che il suo regno non era di questa terra. E se gli ebrei erano monoteisti, Cristo lancia l’idea della trinità, ispirandosi al politeismo celtico. Per questo lo hanno ucciso. Ebreo era Caifa che l’ha condannato, ebreo era Giuda che l’ha tradito, ebreo era Pietro che l’ha rinnegato…”.

Il cimitero di Praga

2012-01-10T11:04:00.000+01:00

“E la pornografia? Toussenel (talora anche i socialisti possono dire la verità) ha scritto che il porco è l’emblema del giudeo che non si vergogna di avvoltolarsi nella bassezza e nell’ignominia. D’altra parte il Talmud dice che è buon presagio sognare escrementi. Tutte le pubblicazioni oscene sono edite da ebrei. Andate in rue du Croissant, questo mercato di giornali pornografici. E’ una botteguccia (di ebrei) l’una dopo l’altra, scene di deboscia, monaci che si accoppiano con ragazze, preti che fustigano donne nude, coperte dai soli capelli, scene priapee, crapule di frati ubriachi. La gente passa e ride, anche famiglie con bambini! E’ il trionfo, scusatemi la parola, dell’Ano. Canonici sodomiti, natiche di religiose che si fanno fustigare da curati sporcaccioni…”.

Il cimitero di Praga

2012-01-09T22:35:00.000+01:00

“Credo di avere già scritto su questo mio diario l’impressione che ho riportato di quella grande birreria monacense dove i bavaresi si affollano intorno a lunghe tables d’hote, gomito a gomito, svergognandosi di salsicce untuose e sorbendosi boccali grandi quanto un tino, uomini e donne, le donne più ridanciane, rumorose e volgari degli uomini. Decisamente una razza inferiore, e mi è costato fatica, dopo il viaggio, in sé faticosissimo, restare quei due soli giorni in terra teutonica”.

Il cimitero di Praga

2012-01-09T14:02:00.000+01:00

“Mi rivelava che la percentuale delle donne di malaffare era più alta presso gli ebrei che presso i cristiani (e non lo si sapeva dai vangeli, mi domandavo, dove Gesù, come si muove, incontra solo peccatrici?), poi passava a mostrare come nella morale talmudica non esistesse il prossimo, né alcuna menzione dei doveri che avremmo nei suoi confronti, il che spiega e a modo proprio giustifica la spietatezza degli ebrei nel rovinare famiglie, disonorare fanciulle, mettere vedove e anziani sul lastrico dopo averne succhiato il sangue a usura. Come per le prostitute, anche il numero dei malfattori era più alto presso i giudei che presso i cristiani: - Ma lo sapete voi che su dodici casi di furto giudicati dal tribunale di Lipsia undici erano dovuti a ebrei? Esclamava Gougenot, e aggiungeva con un sorriso malizioso: - E infatti sul Calvario c’erano due ladroni per un solo giusto. E in genere, aggiungeva, i crimini commessi da ebrei sono tra i più perversi, come la truffa, il falso, l’usura, la bancarotta fraudolenta, il contrabbando, la falsificazione monetaria, la concussione, la frode commerciale, e non fatemi dire di più”.

Il cimitero di Praga

2012-01-09T10:16:00.000+01:00

“Chi dice ebreo dice protestante, come i metodisti inglesi, i pietisti tedeschi, gli svizzeri e gli olandesi che imparano a leggere la volontà di Dio nello stesso libro degli ebrei, la Bibbia, una storia di incesti e di massacri e di guerre selvagge, dove si trionfa solo attraverso il tradimento e la frode, dove i re fanno assassinare i mariti per impadronirsi delle loro mogli, dove donne che si dicono sante entrano nel talamo dei generali nemici per tagliargli la testa. Cromwell ha tagliato la testa al suo re citando la Bibbia, Malthus che ha negato ai figli dei poveri il diritto alla vita era imbevuto di Bibbia. E’ una razza che passa il tempo a ricordare la sua schiavitù, e sempre pronta a soggiacere al culto del vitello d’oro malgrado i segni della collera divina. La battaglia contro gli ebrei dovrebbe essere il fini principale di ogni socialista degno di questo nome. Non parlo dei comunisti, perché il loro fondatore è ebreo, ma il problema è denunciare il complotto del denaro. Perché in un ristorante a Parigi una mela vale cento volte più che in Normandia? Vi sono popoli da preda che vivono della carne altrui, popoli di mercanti, com’erano una volta i fenici e i cartaginesi e oggi gli inglesi e gli ebrei”.

Il cimitero di Praga

2012-01-08T22:21:00.000+01:00

“Le persone con poche idee sono meno soggette all’errore, seguono ciò che fanno tutti e non disturbano nessuno, e riescono, si arricchiscono, raggiungono buone posizioni, deputati, decorati, uomini di lettere rinomati, accademici, giornalisti. Si può essere sciocchi quando si fanno così bene i propri affari? Lo sciocco sono io, che ho voluto battermi coi mulini a vento”.

Io... Ibra

2012-01-08T17:18:00.000+01:00

“Me ne frego di quello che pensa la gente e non sono mai stato a mio agio fra i tipi perbenino. A me piacciono i ragazzi che passano col rosso, se capite cosa intendo”.

Il cimitero di Praga

2012-01-08T09:16:00.000+01:00

“Non ricordo come si era terminata quella notte di tregenda, quando il sesso mi si era presentato nei suoi aspetti più tremendi (nel senso sacro del termine, come il rombo del tuono che suscita, insieme al sentimento del divino, il timore del diabolico e del sacrilego). Ricordo solo che ero uscito da quella perturbante esperienza ripetendomi a mezza voce, come una giaculatoria, la frase di non so più quale scrittore di cose sacre che padre Pertuso mi aveva fatto mandare anni prima a memoria: “La bellezza del corpo è tutta nella pelle. In effetti se gli uomini vedessero ciò che sta sotto la pelle, la sola vista delle donne gli riuscirebbe nauseabonda: questa grazia femminile non è che suburra, sangue, umore, fiele. Considerate quello che si nasconde nelle narici, nella gola, nel ventre… E noi che non osiamo toccare anche solo con la punta delle dita il vomito o il letame, come possiamo dunque desiderare di stringere nelle nostre braccia un sacco di escrementi?”.

Il cimitero di Praga

2012-01-07T22:11:00.000+01:00

“Io sbarravo gli occhi, cercavo di non ascoltare, ma la notte sognavo Babette d’Interlaken. Mentre nel dormiveglia cercavo di cancellare l’immagine di quel demone biondo dalla chioma fluente sulle spalle, certamente ignude, di quel folletto demoniaco e profumato, dal seno ansimante di voluttà da fiera miscredente e peccatrice, la vagheggiavo come modello d’imitazione – ovvero, provando orrore al solo pensiero di sfiorarla con le dita, avvertivo il desiderio di essere come lei, agente onnipotente e segreto che alterava le cifre dei passaporti, portando a perdizione le sue vittime d’altro sesso”.

Il cimitero di Praga

2012-01-07T14:09:00.000+01:00

“Sguardo ardente, occhi di velluto, carnagione bruna… Impossibile che sia una giudea, che quei padri che il nonno mi descrive col volto di rapace grifagno e gli occhi velenosi possano generare femmine di quella razza. Eppure non può che venire dal ghetto”.

Il cimitero di Praga

2012-01-07T10:50:00.000+01:00

“Tutto è veleno, se lo si prende a dosi esagerate, anche il vino. Ma sto studiando da due anni questa prodigiosa sostanza. Vedete, la cocaina è un alcaloide che si isola da una pianta che gli indigeni d’America masticano per sopportare le altitudini andine. A differenza dell’oppio e dell’alcool provoca stati mentali esaltanti senza per questo avere effetti negativi. E’ ottima come analgesico, principalmente in oftalmologia o per la cura dell’asma, utile nel trattamento dell’alcolismo e delle tossicomanie, perfetta contro il mal di mare, preziosa per la cura del diabete, fa scomparire per incanto la fame, il sonno, la fatica, è un buon sostituto del tabacco, guarisce dispepsie, flatulenze, coliche, gastralgie, ipocondria, irritazione spinale, febbre da fieno, è un ricostituente prezioso nella tisi e cura l’emicrania, in caso di carie acuta se si inserisce nella cavità un batuffolo di cotone imbevuto di una soluzione al quattro per cento il dolore si calma subito. E soprattutto è meravigliosa per infondere fiducia nei depressi, sollevare lo spirito, rendere attivi e ottimisti”.

Il cimitero di Praga

2012-01-06T20:46:00.000+01:00

“Porta via un poco di tempo, ma i piaceri della cucina iniziano prima dei piaceri del palato e preparare vuol dire pregustare, come stavo facendo, ancora crogiolandomi nel letto. Gli stolti hanno bisogno di tenersi sotto le coperte una donna, o un ragazzino, per non sentirsi soli. Non sanno che l’acquolina in bocca è meglio di un’erezione”.

La Befana

2012-01-06T10:19:00.000+01:00

Qui comincial’avventura d’una tipa un po’ matura

che… chissà dov’era andata, quella vecchia disgraziata!

Sulla luna avrà la casa? Neanche fosse della NASA,

se la cerchi non c’è mai, ma se la trovi sono guai.

Chi lo sa, sarà una strega? Lei non conferma e neanche nega…

Presto, aiuto, si salvi chi può! Come fare non lo so.

Beh, però, questa donzella, molto brutta e poco bella

forse lo so io chi è: la Befana, pereppeppè!

Si prepari la fanfara, e le trombe facciano a gara,

per accoglier la vecchietta, che sulla scopa va di fretta.

Finalmente è ritornata, quella vecchia disgraziata

è da un anno che l’aspetto, rigirandomi nel letto.

Quando parte è ancora notte e, cercando una gran rima,

sempre indossa scarpe rotte, ridacchiando più di prima.

Chi la incontra per la strada, da qualsiasi parte vada,

lesto libera la pista, corre in casa e fa una lista.

Son regali, pacchi e doni, per bambini belli e buoni:

belli, certo, come me; buoni, forse, come te!

Niente male la vecchietta, credi a me, sì, dammi retta,

se ti passa sulla testa ricomincia un’altra festa.

Ad accoglier la Befana quando scende dal camino,

c’è una calza rossa di lana per la zia e per il bambino;

ce n’è una per la mamma ed un’altra per il papà,

per il babbo della mamma e per la nonna di chissà.

Ecco, eccola che arriva! Con quell’aria sua furtiva

dal comignolo lassù scende lesta fino giù

e… che strana situazione, se le fai due o tre dispetti

lei ti porta del carbone, più di quanto te ne aspetti.

Meno male che c’è lei, altrimenti non saprei

come far senza regali, che di altri non ne ho uguali.

Meno male che è tornata, anche se a fine giornata

lei svolazza e vola via fino alla prossima Epifania.

Il cimitero di Praga

2012-01-05T18:37:00.001+01:00

“… e prostitute dalle grazie sfiorite poiché, se fossero state ancora piacenti, avrebbero esercitato nella brasseries à femmes, e dunque si offrivano solo agli straccivendoli, ai mariuoli e ai pestiferi tabaccanti di seconda mano – ma a vedere un signore vestito con proprietà, con un cilindro ben spazzolato, potevano osare sfiorarti, o addirittura afferrarti per un braccio, venendoti così vicino da far sentire quel terribile profumo da pochi soldi che s’impastava col loro sudore – e questa sarebbe stata esperienza troppo sgradevole (non volevo sognarle di notte) e dunque, quando ne vedevo qualcuna che si appressava, agitavo il bastone a mulinello come a formarmi intorno una zona protetta e inaccessibile, e loro capivano al volo, perché erano abituate a essere raccomandate, e un bastone lo rispettavano”.

Umberto Eco - Buon Compleanno!!!

2012-01-05T07:23:00.000+01:00

“L’abbondanza di finestre faceva sì che la gran sala fosse allietata da una luce continua e diffusa, anche se si era in un pomeriggio d’inverno. Le vetrate non erano colorate come quelle delle chiese, e i piombi di riunione fissavano riquadri vi vetro incolore, perché la luce entrasse nel modo più puro possibile, non modulata dall’arte umana, e servisse al suo scopo, che era di illuminare il lavoro della lettura e della scrittura. Vidi altre volte e in altri luoghi molti scriptoria, ma nessuno in cui così luminosamente rifulgesse, nelle colate di luce fisica che facevano risplendere l’ambiente, lo stesso principio spirituale che la luce incarna, la claritas, fonte di ogni bellezza e sapienza, attributo inscindibile di quella proporzione che la sala manifestava. Perché tre cose concorrono a creare la bellezza: anzitutto l’integrità o perfezione, e per questo reputiamo brutte le cose incomplete; poi la debita proporzione ovvero la consonanza; e infine la clarità e la luce, e infatti chiamiamo belle le cose di colore nitido. E siccome la visione del bello comporta la pace, e per il nostro appetito è la stessa cosa acquetarsi nella pace, nel bene o nel bello, mi sentii pervaso di grande consolazione e pensai quanto dovesse essere piacevole lavorare in quel luogo.

Quale apparve ai miei occhi, in quell’ora meridiana, esso mi sembrò un giocoso opificio di sapienza.

Grazie per averci regalato quel grande opificio di sapienza che sono i tuoi libri e Auguri per i tuoi ottanta anni con la speranza che altrettanti ne vengano per farci dono della tua saggezza.

2012

2012-01-01T11:50:00.000+01:00

A tutti i passanti un buon 2012 di fuoco... su tutti i fronti!

Buon Anno!!!

2011-12-31T20:00:00.000+01:00

Bevo a chi è di turno, in treno, in ospedale,
cucina, albergo, radio, fonderia,
in mare, su un aereo, in autostrada,
a chi scavalca questa notte senza un saluto,
bevo alla luna prossima, alla ragazza incinta,
a chi fa una promessa, a chi l’ha mantenuta,
a chi ha pagato il conto, a chi lo sta pagando,
a chi non è invitato in nessun posto,
allo straniero che impara l’italiano,
a chi studia la musica, a chi sa ballare il tango,
a chi si è alzato per cedere il posto,
a chi non si può alzare, a chi arrossisce,
a chi legge Dickens, a chi piange al cinema,
a chi protegge i boschi, a chi spegne un incendio,
a chi ha perduto tutto e ricomincia,
all’astemio che fa uno sforzo di condivisione,
a chi è nessuno per la persona amata,
a chi subisce scherzi e per reazione un giorno sarà eroe,
a chi scorda l’offesa, a chi sorride in fotografia,
a chi va a piedi, a chi sa andare scalzo,
a chi restituisce da quello che ha avuto,
a chi non capisce le barzellette,
all’ultimo insulto che sia l’ultimo,
ai pareggi, alle ics della schedina,
a chi fa un passo avanti e così disfa la riga,
a chi vuol farlo e poi non ce la fa,
infine bevo a chi ha diritto a un brindisi stasera
e tra questi non ha trovato il suo.

Erri De Luca

Angeli

2011-12-31T13:12:00.000+01:00

Non posso essere sola,

mi viene a visitare una schiera di ospiti,
non sono registrati, non usano la chiave,
non han né vesti, né nomi,
né climi, né almanacchi,
ma dimore comuni, proprio come gli gnomi,
messaggeri interiori ne annunciano l'arrivo,
invece la partenza non è annunciata,
infatti non sono mai partiti.

Emily Dickinson

Angeli

2011-12-30T19:03:00.001+01:00

Levo innanzi a te la candida stanchezza della mano;
ripiego la mia veste splendida,
chiudo su di me le ali;
stanco del premere obliquo al cielo,
mi piego innanzi alla tua porta.

Giorgio Manganelli

Angeli

2011-12-29T20:11:00.000+01:00

Nel viola della notte odo canzoni bronzee
la cella è bianca... piena di un torrente di voci
che muoiono nelle angeliche cune, delle
voci angeliche bronzee è piena la cella bianca.

Dino Campana

Angeli

2011-12-28T20:42:00.001+01:00

Il suo volto era un letto di chiome,
Come fiori in un prato -
La sua mano era più bianca dell'olio
che bruciando alimenta le luci sacre.
La sua lingua era più tenera
dell'armonia che oscilla nelle foglie -
chi l'ascolta puo' rimanere incredulo,
ma chi ne fa esperienza crede.

Emily Dickinson

Angeli

2011-12-27T19:32:00.001+01:00

Angelo di letizia, conosci tu l'angoscia,
i singhiozzi, le onte, le accidie, i pentimenti,
le notti insonne piene di confusi spaventi,
quando gualcito il cuore come un foglio s'affloscia?
Angelo di letizia, conosci tu l'angoscia?

Angelo di bontà, conosci tu il rancore,
i bui spasimi d'odio, le lacrime di fiele,
le Vendetta che, alzando un lungo urlo crudele,
vittoriosa s'accampa sugli spalti del cuore?
Angelo di bontà, conosci tu il rancore?

Angelo di salute, conosci tu le Febbri
che lungo i muri scialbi dell'ospizio, com'esuli,
van strascicando i piedi, e biascicando tremuli
un po' di sole chiedono, che le scaldi e le inebri?
Angelo di salute, conosci tu le Febbri?

Angelo di bellezza, conosci tu le grinze,
l'orgasmo d'invecchiare, e la disperazione
di leggere un'occulta, orrida devozione
negli occhi ove i nostri occhi avidi un tempo attinsero?
Angelo di bellezza, conosci tu le grinze?

O angelo felice, angelo luminoso,
in fin di vita Davide avrebbe domandato
la salute agli effluvi del tuo corpo incantato,
ma io le tue preghiere solo chiedere oso,
o angelo felice, angelo luminoso!

Charles Baudelaire

Eterna Giovinezza - Ricardo Coler

2011-12-26T17:21:00.000+01:00

Popolino d’Occidente che ogni mattina vi svegliate presto per la vostra mezz’ora di corsetta marcia; che a sere alterne andate in palestra a sfiancarvi con pesi e sovrappesi e voi donnine di pilates e cazzatine simili e tutti insieme cultori di una alimentazione sana e di uno stile di vita probo, ho il libro che fa per voi: “Eterna giovinezza” di Riccardo Coler (Nottetempo Edizioni). In questo libro infatti si narrano vicende di gente (e tanta!!!) che riesce a vivere sino a 110, 120 e qualcuno sino a 140 anni. Quello a cui voi cultori del più sani più belli aspirate. E’ vero questa popolazione esiste anche se è tutta concentrata in una valle dell’Ecuador esattamente nella zona di Vilcabamba e si permette il lusso di vivere oltre 40 in più sulla media mondiale. L’autore un noto medico nonché scrittore e fotografo argentino descrive con puntiglio alcuni aspetti di un luogo (Vilcabamba appunto) dove l’aspettativa di vita raggiunge specialmente per gli uomini i 120/130 anni. La cosa strana però è che nessuno è riuscito a spiegarsi tale fenomeno se si eccettua che l’aria della zona è poco inquinata e ricca di ossigeno e cosa ancor più importante che gli abitanti del luogo a differenza del “popolino caprone” ha uno stile di vita tutt’altro che raccomandabile: mangiano salato (alla faccia della macrobiotica, dei cibi sani e nutrienti e di tutte le cazzate pubblicitarie), bevono (fortuna che guidano le biciclette!!!), fumano (e signora la smetta di guardarmi come un appestato quando accendo il mio sigaro, in fondo io più di lei voglio vivere sino a 140 anni!!!) e consumano il chamico, una droga assai poco raccomandabile.

E’ chiaro che questo vivace libretto non vuole essere un libro di scienza, tutt’al più si può considerare una sorta di romanzo in cui il medico Coler fa una approfondita riflessione sul rapporto tra vita e morte. Sull’opportunità o meno di “castrarci” come porci sfibrandoci tra palestre, attività fisiche, alimentazione ingiuriosa della natura per guadagnarci qualche anno di vita di merda in più. Va da sé che il “popolino caprone” a questo punto comprenderà che la ricetta dell’eterna giovinezza non è (come scherzosamente dicevo all’inizio) rivelata all’interno di queste pagine; in questo libro al limite si può godere solo di saporiti squarci di vita vera senza nessuna imposizione.

Natività

2011-12-25T09:27:00.000+01:00

Giuseppe è giovane e innamorato intero della sua fidanzata Maria. Lui la chiama Miriàm. Innamorato al punto di credere senza l’ombra del dubbio alla versione inverosimile della gravidanza fuorilegge. Ma la verità è spesso inverosimile e ha bisogno di amore per essere creduta. Credere in amore non è cedere, ma aggiungere ardore. Conferma le nozze e così salva dai sassi della legge la sua Miriàm che per il mondo è donna d’adulterio.

A Nazaret lui era un forestiero. Nato a Betlemme, al sud, era emigrato al nord in Galilea, trovando lavoro e sposa. Quante ne avrà dovute sentire dopo la conferma delle nozze. Giuseppe è terra che abbraccia forte le radici della pianta Miriàm e impedisce alla legge di sradicarla. Lui abbraccia le radici e le nutre permettendo a Miriàm di portare frutto.

Poi continua a aggiungersi, da padre secondo della creatura nuova. Gli trasmette il mestiere, il nobile artigianato della falegnameria che sa piegare la forza dell’albero dentro la forma utile. Fa più di questo: iscrive il bambino a suo nome nel registro delle generazioni di Israele. Gesù, Ieshu per loro due, sta nell’elenco di Davide, nella linea portante del messia, perché Iosèf discende da linfa diretta di quell’albero. Senza il suo riconoscimento di paternità quella creatura a termini di legge è figlia di nessuno. Matteo scrive in apertura del Nuovo Testamento i nomi delle generazioni da Abramo in poi. Può scrivere per ultimo il nome di Gesù, Ieshu,m perché giusto penultimo è Iosèf. Non sarà ricambiato da quel figlio adottivo, che si dichiarerà figlio di Adàm e poi di un padre in cielo. Lui, padre di servizio, accetta di essere taciuto. La più bella poesia scritta da un figlio a un genitore, quella che chiede il pane quotidiano e la remissione dei debiti e dei torti, è di Gesù, Ieshu, e non è rivolta a lui. Giuseppe dovette farci il callo sopra il cuore, come nelle mani.

Iosèf infine aggiunge alla storia del figlio la sua discreta uscita di cronaca e di scena. La natività si vuole che sia affare tra madre e creatura, col padre che figura per metà da comparsa e per l’altra metà da sentinella. Eppure spetta a lui il sogno che determinerà la fuga in Egitto, terra di rifugio. Così salverà per la seconda volta la vita di Miriàm e del suo grembo santo. Un viaggio lungo e freddo, finito sotto il tetto di una stalla, con l’unica soddisfazione di far nascere la creatura al paese suo. Gesù, Ieshu, per nascita è meridionale. Gagliardo eroe è Iosèf, uomo del sud, santo per meriti di paternità non ricevuta in dote di natura, ma conquistata sul campo e lì perduta, all’uscita del figlio dalla casa. Magnifica è l’idea di una raffigurazione notturna del loro terzetto. Fare lume spetta a una candela, luce affettuosa e sufficiente a scippare i colori dalla custodia del buio. E il buio si acquatta dietro la famiglia.

Natività

2011-12-24T18:20:00.000+01:00

La festa celebra il bambino, la sua espulsione dal grembo, l’irruzione della prima aria nei suoi polmoni di pesce nella vasca materna. Ma festa maggiore è quella di Miriam/Maria che spinge e contrae il suo ventre nella notte invernale di Bet Lèhem, Betlemme, casa di pane. Suo figlio andava sfornato lì, lontano dalla Galilea, da Nazaret, suo domicilio. La festa è di Miriam/Maria, madre da viaggio. Bet Lèhem, Betlemme sta in Giudea, meridione d’Israele. Ioséf/Giuseppe è nato lì, poi trasferito al nord, in Galilea. Iosèf era un operaio del sud emigrato per trovar lavoro al nord. Non gli deve essere dispiaciuto partire per il censimento, voluto dai Romani, che obbligava a farsi registrare nel luogo di nascita. Quel figlio di Miriam/Maria sarebbe nato lì, a Bet Lèhem.

Ieshu/Gesù per nascita è un meridionale, e anche per gusti. Se la faceva coi pescatori, riconosceva il pesce fresco, inaugurava pescate miracolose. Bet Lèhem, casa di pane: per companatico i pesci, questa è una storia del sud.

Moglie senza le nozze, vergine inseminata a voce dall’annuncio: secondo il Cristianesimo non conobbe gli abbracci. Però le doglie della partoriente sì, quelle senza risparmio, senza le anestesie miracolose e senza levatrici. Miriam/Maria si lasciò confondere dal taglio del cordone.

Lo allattò, il figlio era quieto non piangeva. Lo allattava più a lungo, per avere un motivo di abbracciarlo. Poi lo lasciava e lui tornava a fare disegni e lettere sopra polvere, sabbia. Poi cancellava. Non voleva lasciare scritto niente. Quel figlio assorto a scrutare le frasi di Isaia profeta, metteva in soggezione Ioséf. Quel figlio salvato in sogno, unico resto di una strage specializzata in bambini: farne un falegname, figlio di falegname, gli sembrava uno spreco. Forse diventerà un sapiente in Israele.

Ieshu, Gesù, da “iesha” salvezza, un nome di fortuna perché una notte il messaggero in sogno a Ioséf/Giuseppe ordinò la fuga in tempo, prima della strage. Un re senza coscienza sterminava bambini di Bet Lèhem credendo alla notizia che in quel posto era da poco nato un nuovo re, dunque un usurpatore del suo trono. Il potere di uccidere è una prerogativa dei tiranni. Quello di salvare, no, appartiene ad altro magistrato, che con un messaggero ordinò la fuga e la salvezza.

Festa di padre per il figlio maschio, vengono con formaggio i pastori accampati nei dintorni. Conoscono le stelle, ci dormono accovacciati sotto e sanno che le stelle hanno lettere, linee, che le notti sono pagine stese. Vengono a congratularsi, “è nato un maschio”, i pastori, uomini che vegliano e sorvegliano greggi e stalle.

La voce del messaggero le aveva lasciato un seme di futuro prescritto. Lei vorrebbe essere Isoéf/Giuseppe, che vuole bene al figlio, ma non è carne sua. Lei vorrebbe essere il figlio per mettersi al suo posto addosso al legno. Così sono le madri. Natale è festa di mammifera ferita.

Fiaba Invernale

2011-12-24T08:41:00.000+01:00

“Il fiume scorreva placido e lento, lì a due passi, sotto l’argine, ed era anch’esso una poesia: una poesia cominciata quando era cominciato il mondo e che ancora continuava. E per arrotondare e levigare il più piccolo dei miliardi di sassi in fondo all’acqua, c’eran voluti mille anni. E fra mille anni la gente correrà a seimila chilometri l’ora su macchine a razzo superatomico e per fare cosa? Per arrivare in fondo all’anno e rimanere a bocca aperta davanti allo stesso Bambinello”.

Giovannino Guareschi

Fiaba Invernale

2011-12-23T08:52:00.000+01:00

“A Natale non dovremmo sorprendere l’altro con l’ostentazione della ricchezza o della stravaganza, né stordirlo con l’eccesso, bensì stupirlo e confermarlo con l’amore, l’affetto, l’attenzione che non sempre nel quotidiano trovano il tempo e il modo di essere esplicitati”.

Enzo Bianchi

Fiaba Invernale

2011-12-22T08:22:00.000+01:00

“E’ vero, siamo molto vecchi e sapienti e conosciamo tutto il male della terra. Ma quando abbiamo visto questa stella nel cielo, siamo diventati bambini e ci siamo messi in cammino, poiché volevamo compiere il nostro dovere di uomini che sperano”.

Jean Paul Sartre

Fiaba Invernale

2011-12-21T10:24:00.000+01:00

“Ogni volta, prima di suonare a una porta, pregustava la meraviglia di chi aprendo si sarebbe visto davanti Babbo Natale in persona; si aspettava feste, curiosità, gratitudine”.

Italo Calvino

Andrea Camilleri per Crescere al Sud

2011-12-20T19:40:00.000+01:00

Roberto Saviano per Crescere al Sud

2011-12-19T09:55:00.000+01:00

Erri De Luca per Crescere al Sud

2011-12-18T16:24:00.000+01:00

Antonio Pascale per Crescere al Sud

2011-12-17T10:59:00.000+01:00

Altri Libertini - Pier Vittorio Tondelli

2011-12-16T20:23:00.000+01:00

Il mio personalissimo omaggio a Pier Vittorio Tondelli a vent’anni dalla sua scomparsa è stata la rilettura (sarà la 4° o 5°) di “Altri Libertini”, libro che non smetterò mai di amare come mai smetterò di amare qualsiasi cosa proviene dal mondo di Pier. Sarà perché l’amore tout-court per la letteratura sfociò proprio in quegli anni, in quel di Orvieto al III Battaglione Granatieri Guardie, lo stesso in cui io e Pier ci trovammo alla chiamata di leva e “Pao Pao” (suo secondo libro) fu la scoperta della letteratura stessa. Insomma per dirla tutta se non ci fosse stato Pier Vittorio Tondelli forse non sarei oggi quello che si definisce un lettore “forte” da un centinaio di libri l’anno e un provetto scribacchino.

Qualche mio amico/a in questi giorni vedendomi con la vecchia edizione di “Altri Libertini” (quella non epurata che si trova nelle “Opere” edite da Bompiani ma la vecchia Feltrinelli in cui è conservato il testo originale con tutte le bestemmie e le parole sporche) intento ad assaporarla parola per parola, mi ha chiesto se a trent’anni di distanza dall’uscita è ancora un testo valido che può dirci qualcosa. Intanto diciamo subito che la superficie di “Altri Libertini” è composta da bestemmie, fughe di ventenni verso il nord Europa, il vagare senza una meta nella Bassa Padana, amori di vario genere, tradimenti e straniamenti, separazioni e riconciliazioni ma pure tanta, tanta amicizia vera e solitudine da superare. Questo mix micidiale e fatale allo stesso tempo diventò più che novità letteraria, vero e proprio caso extraletterario con il procuratore generale dell’Aquila, Donato Massimo Bartolomei, che lo accusò di oscenità e turpiloquio per le bestemmie e le scabrosità contenute ma che non valsero il sequestro, se è vero che dopo pochi giorni il libro ricomparve nelle librerie di tutta Italia. A fine anni ’70 inizio anni ’80 giovani come me tra i 16 e i 18 anni, si riconobbero nelle storie senza compromessi proposte dallo scrittore e presero subito ad amarlo senza reticenze; anche perché all’epoca le storie senza inibizioni che raccontavano il sesso erano veramente rare.

Oggi rileggendolo a 50 anni compiuti mi pare che “Altri Libertini” non ha perso la verve del tempo andato e si dimostra come un meraviglioso canto di innocenza e dolore, di tenerezza e violenza; caratteristiche proprie di noi giovani di quegli anni. Certo molto è cambiato in questi 30 anni sia in letteratura che in società: sono comparsi i nuovi narratori, l’impegno politico dello scrittore è completamente scomparso ed è arrivata l’epoca del bestsellers e del megasellers ad episodi. Il mondo è mutato diverse volte da quando “Altri Libertini” e la sua esperienza fu redatta e l’Italia non è più la stessa. Eppure “Altri Libertini” sembra ancora parlare una lingua che si comprende benissimo. Non è invecchiato, non ha perso in freschezza; l’eroina, il sesso, l’alcool, il vagare senza fine non sono inni fuori dalle regole ormai scomparsi al giorno d’oggi, ma devono essere visti come testimonianze di inquietudini, le stesse che attanagliano i giovani di oggi e anzi il libro può essere visto come una semplice idea di ribellione al vuoto di questi anni. Un documento che può essere ben interpretato dai ragazzi poiché al centro della narrazione c’è l’educazione sentimentale con le passioni, i timori, le scoperte, le bizzarrie di un’educazione amorosa che è scoperta di se stessi e del mondo.

“Freddato dai lunghi anni della strategia della tensione, il protagonista di “Altri Libertini” è un giovane non più politico, nichilista e solipsista, non più parte di un gruppo: caratteristiche, ancora una volta, che permangono non solo nella letteratura anni ’90, ma anche in quella attuale”.

Tant’è che il segretario dei giovani comunisti italiani dell’epoca, Massimo D’Alema, scrive sull’Espresso del 10 febbraio 1980: “Altri Libertini” è un libro politico perché l’esperienza giovanile che racconta svela una mancanza di politica, o se si preferisce, di crisi della politica”. Il bar della stazione di Reggio Emilia è il crocevia cardine di tutte le sei storie che compongono il testo: ricettacolo di eroinomani, piccoli delinquenti, spacciatori, checche e travestiti, giovani abbandonati da tutti e da tutto. Come ha scritto Fulvio Panzeri il romanzo pone al centro della narrazione “un immediato che non sembra avere né passato né futuro”. Anche se i giovani raccontati da Tondelli sono la base di quel movimento del ’77 che vide proprio il suo apice a Bologna città in cui lo scrittore all’epoca portava avanti i suoi studi.

““Altri Libertini” diverte, commuove, fa riflettere sul nostro “come eravamo”. Lì ci sono le radici non solo degli anni ’80, decennio del mutamento, regressivo e progressivo insieme, ma anche degli anni ’90, in cui il “riflusso” diventa localismo, il ritorno al privato si esprime negli egoismi di gruppo e la crisi della politica diventa pasto cannibalico di se stessa”.

Pier Vittorio Tondelli

2011-12-16T09:42:00.000+01:00

L’atto di nascita dello scrittore Pier Vittorio Tondelli può essere ben identificato nel gennaio del 1980 quando Feltrinelli manda in libreria dopo un certosino lavoro di editing da parte del critico letterario e redattore editoriale, Aldo Tagliaferri, “Altri Libertini”: una raccolta di racconti, un sunto delle oltre 400 cartelle che lo stesso aveva inviato alla casa editrice come base per il suo primo romanzo. Di anni Tondelli all’epoca ne ha 25 ma di sicuro è già uomo navigato nel mondo letterario tanto che la stroncatura della critica, il processo per oscenità che il libro dovette subire, l’etichetta di scrittore anti-letterario, le accuse di autore sopravvalutato, l’odio che una buona parte dell’intellighenzia dell’epoca gli riserva, non lo deprimono, tantomeno lo scoraggiano. Dalla sua lo scrittore emiliano ha una schiera immane di giovani che lo adulano e lo elevano a proprio manifesto generazionale negli anni del riflusso a cavallo fra ’70 e ’80. “Altri Libertini” può essere considerato quindi l’atto di nascita non solo dello scrittore Tondelli ma di una intera generazione che vede il nostro come il nuovo emblema dello scrivere e del leggere.

Ed infatti Tondelli all’alba degli anni ’80 rompe gli schemi del vecchio mondo letterario e porta una ventata di novità, una freschezza che dà vigore e apre le porte del mondo (post-moderno) alla nostra provinciale arretratezza. La sua scrittura è fatta non solo di lettere, ma anche di musica, cinema, fumetto, tutto mescolato in un caleidoscopio che troverà la piena realizzazione negli anni ’90 soprattutto con la “new generation” degli scrittori americani (Jonathan Lethem, Rick Moody, Colson Whitehead, David Foster Wallace, ecc.). Tondelli privilegia un flusso continuo di fatti e sensazioni, con pochissimi dialoghi e una estrema rapidità di esecuzione. La tendenza a mescolare il pop con il classico, l’”alto” con il “basso”, ad incrociare gli sguardi generazionali, nell’inventare un nuovo parlato con un sound che darà i natali direttamente al rap di oggi fanno dell’autore correggese un capostipite che molto probabilmente i suoi epigoni non sono riusciti a sviluppare e rendere prolifico per quell’incapacità stessa a re-inventarsi degli scrittori di casa nostra. Ma ancor più che i suoi scritti, il lascito maggiore di Tondelli è nella sua attività di animatore culturale, talent-scout di nuovi scrittori (basta ricordare le tre antologie “Under 25” edite per Transeuropa dove fa esordire gente del calibro di Culicchia, Ballestra, ecc.). Un Tondelli nuovo e diverso dove attraverso il suo agitare i canoni culturali della modernità (sarà tanto caro allo sviluppo della teoria de “I Barbari” di Alessandro Baricco???) come le nuove tecnologie che permettono di superare l’idea ottocentesca di romanzo creerà nuovi schemi per un nuovo mondo di intendere la cultura ivi compresa la scrittura.

Tondelli moriva trentaseienne il 16 dicembre 1991, lasciando dietro di sé una mole di lavoro e un’eredità che comunque in questi vent’anni ha dato i suoi frutti (forse più fuori casa nostra). L’occasione è ghiotta per ripensare la figura dello scrittore e omaggiarlo con una rilettura delle sue opere a cominciare da quel suo “atto di nascita” che è “Altri Libertini”.

Autobahn

2011-12-15T10:36:00.000+01:00

“Ma ci son notti o pomeriggi o albe e anco tramonti, anche questo dovete imparare, che succede il Gran Miracolo, cioè arriva su quel rullo l’odore del Mare del Nord che spazza le strade e la campagna e quando arriva senti proprio dentro la salsedine delle burrasche e dell’oceano e persino il rauco gridolino dei gabbiani e lo sferragliare dei docks e dei cantieri e anche il puzzo sottile delle alghe che la marea ha gettato sugli scogli, insomma t’arriva difilato lungo questo corridoio l’odore del gran mare, dei viaggi, l’odore che sento adesso come un prodigio e che sto inseguendo sulla mia ronzinante cinquecento con su gli scoramenti e dentro tanto vino e in bocca tanta voglia di gridare. Sono sulla strada amico, son partito, ho il mio odore a litri nei polmoni, ho fra i denti la salsedine aaghhh e in testa libertà. Sono partito, al massimo lancio il motore, avanti avanti attraversare il Po, dentro ai tunnel tra le montagne di Verona, avanti sfila Trento sulla destra e poi Bolzano e poi al Brennero niente frontiere per carità, non mi fermo non mi fermo, verso Innsbruck forte forte poi Ulm, poi via Stuttgart e Karlsruhe e Mannheim, una collina dietro l’altra, da un su e giù all’altro, spicca il volo macchina mia, vola vola, Frankfurt, Koln, forza eddai ronzino mio, ormai ci siamo, fuori Arnhem, fuori Utrecht, ci siamo ci siamo ostia se ci siamo senti il mare? Amsterdam Amsterdam! Son partito chi mi fermerà più?

Altri Libertini

2011-12-14T10:16:00.000+01:00

E in quelle stanze piene di spot arancioni e paralumi violacei è successo un po’ di tutto e non c’è nessun fricchettino che sia passato da queste parti che non abbia trovato ospitalità tra gli Oscar Mondadori sparsi qua e là e tutt’intera la collezione dei Classici dell’Arte Rizzoli impilata come pronta alla rivendita tra la collana grigio bianca di Psicologia e Psicanalisi di Feltrinelli, gli Strumenti Critici Einaudiani e quelli di Marsilio e di Savelli un po’ bistrattati in seconda fila accanto alle Edizioni Miditerranee e alla Biblioteca Blu e ai Centopagine e ai rari Squilibri, troppo pericolosamente accanto agli Adelphi e ai Guanda civettosamente sparsi accanto ai beveraggi; e non c’è stato nessun precario capitato quaggiù a settembre a vendemmiare che non si sia stonato di tutti quegli incensi Made in India sempre accesi e sparsi, (…) insomma non c’è stato nessuno che una volta uscito da quelle stanze coi bracieri accesi senza soluzione di continuità non abbia stramaledetto quegli odori, così come non c’è stato nessun intellettuale della nostra provincia che qui non sia venuto a rovistare fra le centinaia di dischi e la selva dei posters e manifesti e gigantografie accatastate e usate come seggiole, oppure appesi alle pareti assieme alle sete e ai tappetini di cammello, come la foto di Carlos e Smith ancora riconoscibili all’Azteca di Città del Messico col pugno alzato e guantato di nero sul podio della premiazione, un gagliardetto dell’UCLA accanto a Mark Frechette e Daria Halprin spersi nel boro di Zabriskie Point e appena distinguibili sotto altri manifesti (…) e le fotografie che riempiono tutta quanta la parete e per la maggior parte autografate come quella di Francesco Guccini, di Peter Gabriel, di Marco Ferreri ritratto per le giornate del cinema italiano il due di settembre del settantatrè e poi ritratti scattati qua e là a convegni e simposi e seminari e convivi, giornate rassegne e dibattiti a cui nessuno in questi anni si è sottratto… così nella mansarda ci prepariamo a far un cenone che qualcuno ha portato una stecca di fumo da Bologna e non bisogna mica farla invecchiare quella roba. (…) E alla fine insieme ai dolcetti della Raffy un ultimo joint avanti dello svacco di là, nell’altra stanza che vi ho già detto, a sentirci vecchia roba ma ottima dei Jefferson Airplane e Soft Machine, qualcosina dei Gong e degli Strawbs e qualcos’altro di Lou Reed tanto per non scontentare il Miro. Poi altri spinelli assieme a Trespass dei Genesis che tutti noi ricordiamo a Reggio Emilia che eravamo quindicenni o poco più”.

Senso Contrario

2011-12-13T12:28:00.000+01:00

“C’è altra gente, più o meno i soliti fauni che s’incontrano in questi anni di rincoglionimento generale, però belli e vivibili né più né meno degli altri. Piuttosto non ci sono vecchi come ancora in molte osterie della bassa Reggio che li vedi coi loro toscani biascicati fino all’inverosimile e appiccicati all’angolo delle labbra che nemmeno uno sbadiglio sboccato riuscirebbe a far cadere, sempre pronti a ricordare e canticchiare, una volta avviati non si fermano più. Se ne stanno scomparendo anche loro insieme ai prezzi bassi, alle tovaglie di plastica, ai muri scrostati e caliginosi, però ci si può almeno appoggiare. Restano in pochi qua e là e quando li si incontra è un indefinibile trapasso d’esperienza che capita, un attimo di comunicazione, quella vera, persino ardente e si rimane poi lì tutta la notte a menarsela su e giù dagli anni, avanti e indietro nel tempo in una bella confusione che però è la storia viva e anche storianostra”.

Viaggio

2011-12-12T15:12:00.000+01:00

“Notte raminga e fuggitiva lanciata veloce lungo le strade d’Emilia a spolmonare quel che ho dentro, notte solitaria e vagabonda a pensierare in auto verso la prateria, lasciare che le storie riempiono la testa che così poi si riposa, come stare sulle piazze a spiare la gente che passeggia e fa salotto e guarda in aria, tante fantasie una sopra e sotto all’altra, però non s’affatica nulla. Correre allora, la macchina va dove vuole, svolta su e giù dalla via Emilia incontro alle colline e alle montagne oppure verso i fiumi e le bonifiche e i canneti. Poi tra Reggio e Parma lasciare andare il tiramento di testa e provare a indovinare il numero dei bar, compresi quelli all’interno delle discoteche o dei dancing all’aperto ora che è agosto e hanno alzato persino le verande per godersi meglio le zanzare e il puzzo della campagna grassa e concimata”.

Mimi e Istrioni

2011-12-11T14:27:00.000+01:00

“I Maligni noi ci chiamano le Splash, perché a sentir loro saremmo quattro assatanate pidocchiose che non han voglia di fare nulla, menchemeno lavorare e solo gli tira la passera, insomma altro non faremmo che sbatterci e per giunta anche fra noi quando il mercato del cazzo non tira; ma noi si sa che è tutta invidia perché un’uccellagione come la nostra non gliel’ha nessuna in zona per cui è del tutto inutile che quando ci vedono passare a braccetto o in auto ferme al semaforo, ci gridino dietro uscendo dai bar e dai portici o abbassando i finestrini delle loro Mercedes: “Veh, le Splash, i rifiùt ed Rèz”. E’ veramente inutile. Perché a noi non ci frega un bel niente della nostra reputazione, soprattutto in questo merdaio che è Rèz, cioè Reggio Emilia, puttanaio in cui per malasorte noi si abita e che si vorrebbe veder distrutto e incendiato usando come torce i capelli di quelli lì, proprio loro, appunto, i Maligni”.

“Io mi accorgo che si è giocato troppo forte per i nostri nervi e così anche la Sylvia che mi scrive un letterone che mi farà piangere e bestemmiare. Dice che abbiamo pagato troppo caro il prezzo per la ricerca di una nostra autenticità, che tutto quanto abbiamo fatto era giusto e lecito e sacrosanto perché lo si è voluto e questo basta a giustificare ogni azione, ma i tempi son duri e la realtà del quotidiano anche se ci si ritrova sempre a fare i conti con qualche superego malamente digerito; che è stata tutta un’illusione, che non siamo mai state tanto libere come ora che conosciamo il peso effettivo dei condizionamenti. Di Nanni invece vengo a sapere troppo tardi quando è in clinica per aver ingerito troppi Mogadon. Gli ultimi giorni, mi raccontano, era una medusa a secco, un Es scaricato e circonciso e fiacco.

I ritroviamo con Benedetto e la Sylvia lungo il corridoio d’aspetto mentre le fanno la gastrica e ci abbracciamo forte e diciamo forza forza che gliela fa, ma c’è quasi nausea per quegli anni sbandati e quel passato che vorremmo anche noi rigettare assieme alla Nanni, quel pomeriggio vuoto di febbraio”.

Posto Ristoro

2011-12-10T16:25:00.000+01:00

“Sono giorni ormai che piove e fa freddo e la burrasca ghiacciata costringe le notti ai tavoli del Posto Ristoro, luce sciatta e livida, neon ammuffiti, odore di ferrovia, polvere gialla rossiccia che si deposita lenta sui vetri, sugli sgabelli e nell’aria di svacco pubblico che respiriamo annoiati, maledetto inverno, davvero maledette notti alla stazione, chiacchiere e giochi di carte e il bicchiere colmo davanti, gli amici scoppiati pensano si scioglie così dicembre, basta una bottiglia sempre piena, finché dura il fumo”.

Fumo, Bevo e Mangio molta carne! - Pierangelo Dacrema

2011-12-09T21:41:00.000+01:00

Nel 2008 su questo stesso blog scrivevo una serie di post che andavano sotto il nome di “Campagna contro le politiche antifumo dei cagionevoli di salute” (li trovate sparsi nell’arco del 2008 e con etichetta “fumo”). Attraverso considerazioni, citazioni, stralci di romanzi, era un modo anche ironico (a cominciare dal titolo) di sdrammatizzare l’impressionante diktat salutista che il “popolino caprone” andava instaurando. Personalmente stando a contatto con siffatto popolino che odiava il fumo, mangiava sano – specie cibi biologici (a proposito avete letto sul Corriere della Sera dell’altro giorno di come il 10% di quello che viene spacciato come cibo biologico di biologico non ha proprio niente) ho avuto esperienze al limite dell’intolleranza.

Questa introduzione serve per parlare brevemente di un pamphlet uscito in questi giorni dal titolo “Fumo, bevo e mangio molta carne”, un titolo che sembra un grido di guerra e che faccio completamente mio contro tutta quella schiera di salutisti che ogni giorno vedo sul lungomare correre e sudare come pazzi (anche e soprattutto a 70 anni) per un minimo di benessere (benessere???) piuttosto che godersi la vita. Il libretto di Pierangelo Dacrema, professore ordinario di Economia degli intermediari finanziari, è un vero e proprio grido di protesta contro i “talebani” del salutismo, i proibizionisti, coloro che vogliono impedire agli altri di procurarsi piaceri attraverso quelli che loro definiscono “vizi” (vero signora che mi sta guardando con occhio torvo ed espressione sgradevole da quel tavolo, mentre subito dopo aver cenato mi accendo un buon cubano davanti ad un bicchiere di Martell???).

Molto di questo libro (e non lo dico per vanto!!!) ricalca quelli che sono stati i miei post all’inizio citati, infatti l’autore passa in rassegna alcune figure mitiche del cinema, della letteratura, della musica; icone del nostro tempo che hanno avuto grande attinenza con i piaceri della vita. Basti pensare al Belmondo di “Fino all’ultimo respiro” con la sua perenne Gauloise accesa fra i denti dal’inizio alla fine del film, oppure al Bogart di “Casablanca” (che uomo, che fisique du role, che femmine, che vita!!!!) con quel fil di fumo che sale perennemente dalla mano a inebriare i volti dei protagonisti e a rendere ancor più intime le relazioni fra i sessi. E vogliamo parlare dei miei amati sigari, del mio immancabile Antico Toscano??? Sono o non sono un comunista alla Che Guevara o alla Fidel Castro? A proposito quanti anni ha Fidel??? Ma vive ancora nonostante tutto quel ben di dio che si è fumato nella vita??? E il Che che asmatico com’era ai giorni nostri gli avrebbero legato le mani e sigillato la bocca piuttosto che fargli fare una fumata??? Béh adesso poi un po’ di sete mi è venuta e non crediate che vado a bermi un bicchiere di Plose (acqua dagli effetti diuretici garantiti), no… qui si parte dal Negroni in poi come il buon vecchio Ernst che non cominciava mai a scrivere se non dopo il secondo Negroni.

Insomma è un vero e proprio inno alla libertà individuale questo bel regalo di Natale di Dacrema; una libertà che oggi noi amanti della buona vita vediamo sempre più messa a rischio dalle gabbie ideologiche che “sotto un sapore salutista rivelano un’intolleranza davvero grottesca”.

Donne

2011-12-09T06:22:00.002+01:00

Miriam/Maria, ultima dell’elenco di Matteo dopo quattro donne misteriosamente gigantesche, offre alla cristianità il suo punto di partenza, l’anno zero della sua gravidanza fuorilegge. Prima di salire in un elenco sacro sugli altari, prima di essere sigillate nella più prestigiosa discendenza del monoteismo, queste donne furono riempite di grazia, forse sovrannaturale per sostenere da sole la rissa con il mondo e con le leggi degli uomini. Bravo Matteo a rivendicarle madri di messia, fissando i loro nomi e i loro amori necessari nel tronco benedetto, dal quale non è spuntata l’ultima parola.

Dialogo tra Miriam e sua madre

2011-12-08T19:44:00.000+01:00

- Succede, Miriam, di restare incinta senza accorgersene. Noi donne d’Israele siamo fertili più della nostra terra. Noi donne d’Israele siamo così, o sforniamo figli a cucciolate o ci toccano gravidanze rare e avventurose. La tua è la più speciale.

- Era fine d’inverno, uno degli ultimi giorni di freddo. Avevo addosso tutti i panni possibili, pure il mantello di lana che uso da coperta per la notte.

- Ma quel messaggero: com’era? Che età poteva avere? Gli hai visto il colore degli occhi, dei capelli?

- No, madre mia, ho guardato subito in terra, come si deve fare danti agli uomini. Ho solo ascoltato le strane parole che ho già troppe volte ripetute: “Shalòm Miriam”, e tutto il resto.

- Ma proprio non hai avuto la curiosità di guardarlo in faccia?

- Vi assicuro di no. Sarei diventata rossa come una foglia secca della vite. Non so fingere, madre mia. Ero presa da un odore. Era buono da sentire, mi piaceva. L’ho respirato e mi è venuta una perfetta calma. E neanche più freddo: quell’odore mi ha messo un caldo in mezzo al corpo. Il calore è entrato dal naso e si è fermato sotto l’ombelico. In quel momento ho saputo di essere incinta. L’ho saputo nei fianchi.

- A proposito com’era il suo ebraico?

- Era quello delle scritture sacre, non il nostro aramaico moderno.

- Sei così cambiata, figlia mia. Sembra che non t’importi del mondo. Non hai guardato in faccia il messaggero e invece sai dire di preciso la sua voce, l’odore. Fai come i ciechi.

- E’ così, madre mia: cieca all’esterno e illuminata dentro. Così sto adesso. Più avanzano i giorni e più sulla mia pelle affiora il chiaro di luce che ho in corpo.

Miriam/Maria

2011-12-08T08:30:00.004+01:00

“L’ultima restò incinta prima delle nozze e il figlio non era dello sposo”

Miriam/Maria madre di Ieshu/Gesù

Miriam ragazza di Galilea si trova d’improvviso il deserto intorno. La gravidanza irregolare, incinta prima del matrimonio e non del suo promesso, la mette al bando della comunità. Non fosse per lo sviscerato amore di Ioséf/Giuseppe, che le crede e la sposa lo stesso, sarebbe colpevole di adulterio e condannata a morte. Succede ancora oggi. Ioséf/Giuseppe è terra che protegge e nutre la pianta Miriam e le permette di crescere e portare frutto.

Lui crede alla versione inverosimile di quella gravidanza. La verità è spesso inverosimile e ha bisogno di entusiasmo per essere detta e creduta. Ioséf crede a Miriam per amore e in amore credere non è cedere, ma aggiungere manciate di fiducia ardente.

L’amore del suo sposo secondo, il terrestre, la salva, e permette a questa storia di compiersi, ma intorno a lei si è alzato il deserto. Perciò non le pesa partire in inverno incinta al nono mese, né le pesa partorire in una capanna senza nessun aiuto, al chiaro di una stella, vagante e solitaria come lei nello spazio.

Bat Sheva/Betsabea

2011-12-07T11:46:00.000+01:00

La quarta fu adultera, tradì il marito che venne fatto uccidere dal suo amante.

Bat Sheva/Betsabea

Qui c’è un adulterio e l’omicidio di un marito tradito e poi mandato a morte. L’autore dei delitti è addirittura Davide, il più eroico sovrano d’Israele, uomo di molte guerre ma pure di versi, canti e musiche nuove, registrate nel libro detto Salmi.

Mentre passeggia sul tetto del suo palazzo in Gerusalemme scorge ai lavatoi una donna bellissima. Si informa di lei, viene a sapere che si chiama Bat Sheva/Betsabea, moglie di Uria, guerriero ittita al servizio di Davide.

Davide è travolto da un impulso furioso dei sensi. Non è in grado di resistere a quella attrazione e perde ogni prudenza:

“E mandò messaggeri e la prese e lei venne verso di lui e giacque con lui e lei è nel purificarsi della sua impurità”.

Dopo l’accoppiamento lei ritorna a casa sua e poco dopo informa Davide di essere incinta. Il re pensa al rimedio, convoca Uria dal fronte con la scusa di informarsi sullo stato della guerra. Vuole che approfitti della licenza, vada a casa e copra con la sua presenza la gravidanza della moglie. Ma Uria è insospettito come tutti i mariti di donne bellissime e non va a casa, non ci passa nemmeno. Lo stratagemma è sfumato.

Davide ricorre al peggior rimedio. Consegna a Uria un messaggio sigillato per Ioàv il generale in cui c’è scritto:

“Portate Uria in punta ai volti della battaglia la più dura e tornate indietro via da lui e sarà colpito e morirà”.

Ioàv è un soldato obbediente, esegue l’ordine, lo espone e poi lo lascia solo, Uria muore in battaglia. Poi manda a dire al re:

“Anche il tuo servo Uria ittita è morto”.

La coppia degli amanti ha aggiunto all’adulterio l’omicidio. Davide ha perso senno e misura per Bet Sheva/Betsabea. La divinità gli manda a dire attraverso il profeta Natàn che dovrà morire il frutto di quell’accoppiamento micidiale.

Dopo la morte del figlio, Davide cerca ancora Bet Sheva/Betsabea:

“E andò verso di lei e giacque con lei. E partorì un figlio e chiamò il suo nome Shlomò (Salomone) e Iod lo amò”.

Dopo la morte del marito e del figlio, Bat Sheva/Betsabea è spenta, Davide si unisce a lei non più sulla spinta di una passione ma per compassione. Il figlio concepito in questo modo è caro alla divinità.

Così tutta questa vicenda atroce doveva sfociare nel più raro re d’Israele, che prosperò senza infilare guerre su guerre e che fu degno di edificare il tempio di Gerusalemme. La storia della scrittura sacra si compie in mezzo al sangue e alla miseria, non nella quiete di un convento. Questo amore, la più forte energia della natura umana, rimette i torti e fa salire al trono il più perfetto re della storia d’Israele.

Rut

2011-12-06T11:04:00.000+01:00

“La terza s’infilò di notte sotto le coperte di un ricco vedovo e si fece sposare”

Rut

Naomi moglie del primo ebreo della diaspora Elimélekh capito il dramma della morte dei suoi due figli cerca di rimandare alle loro case le due nuore, ma una di esse, Rut, non ne vuole sapere di essere rinviata alla sua origine. Ha conosciuto la notizia di Israele, vuole continuare ad appartenere alla divinità e al popolo che ha scelto.

Naomi insiste, una nuora rientra, Rut invece non molla.

“E Rut si attaccò in lei”

Rut fa con Naomi un atto di fede e dice:

“Dove che andrai andrò e in dove dormirai dormirò, tuo popolo è il mio popolo e il tuo Elohìm il mio Elohìm”.

La sua scelta di appartenere arriva a dire:

“In dove morirai morirò e là sarò sepolta. Così farà Iod a me e così aggiunga, perché la morte farà divisione tra me e te”.

Rut sceglie la via di ritorno di Naomi, un’avventura di povertà. Arrivano a Bet Lèhem in primavera e a inizio di stagione del raccolto. Rut va a racimolare la parte destinata ai poveri. Rut bella e modesta va per i campi di Bet Lèhem a raccogliere avanzi senza farsi notare. Per destino finisce nei possedimenti di un parente di Naomi, un ricco e anziano proprietario di nome Boàz. Gli viene segnalata la sua presenza e viene a sapere di lei, unico sostegno di Naomi. Ordina ai suoi di non molestarla, anzi di agevolarle il lavoro.

Sta finendo la stagione dei raccolti e Rut la pudica viene spedita all’avventura notturna da sua suocera.

“E adesso, non è lui Boàz nostro parente che sei stata con le sue giovani? Ecco lui sparge all’aia gli orzi stanotte. E ti laverai e ti cospargerai e metterai tuo mantello sopra di te e scenderai all’aia: non ti farai conoscere all’uomo fino a suo terminare di mangiare e bere. E sarà nel suo giacere e conoscerai il luogo che giacerà là e verrai e scoprirai la parte delle sue gambe e giacerai. E lui racconterà a te ciò che farai”.

Naomi spinge Rut sotto la coperta di Boàz, distesa sotto le stelle in una notte d’estate. La manda a sovvertire ogni regola, a sedurre.

“Tutto ciò che dirai farò”. E disse: “Io sono Rut la tua serva e spiegherai la tua ala sopra la tua serva perché ricattatore sei tu”.

Boàz si commuove, anziano ad avere ancora uno scopo d’amore, la chiama Berukhà”, benedetta, e poi le dice le medesime parole che Rut ha detto a Naomi:

“Tutto ciò che dirai farò”. E prima dello spuntare del giorno la congeda, poi al mattino sbriga le faccende legali e la sposa. Rut è subito incinta, il suo grembo aspettava di aprirsi in terra di Israele. Partorisce un maschio, Oved, che sarà il nonno di re Davide.

Rahav di Gerico

2011-12-05T17:26:00.000+01:00

“La seconda era prostituta di mestiere e tradì il suo popolo”

Rahav di Gerico

“Ecco uomini sono venuti qua di notte dai figli d’Israele per scrutare la terra”. Il re di Gerico manda a perquisire la casa di Rahav: “Fai uscire gli uomini che sono venuti a casa tua, che per scrutare tutta la terra sono venuti”.

Rahav non li consegna anzi li copre:

“Sì sono venuti verso di me gli uomini e non ho conosciuto da dove essi sono. E fu la porta per chiudersi per l’oscurità e gli uomini uscirono, non ho conosciuto dove sono andati gli uomini. Inseguite presto dietro di loro che li acciufferete”.

Invece li aveva nascosti sul tetto della casa, sotto strati di lino messo ad asciugare. Rahav ha avuto notizia di quella gente venuta dalle viscere del deserto e la divinità nomade con loro. La prostituzione è mestiere di confine, accoglie uomini di passaggio senza chiedere documenti, raccoglie notizie da chi beve un bicchiere e racconta volentieri. Le prostitute hanno orecchie discrete, sanno tenere i segreti. Le prostitute sono il contrario delle comari.

“Ho conosciuto che ha dato Iod a voi la terra. E che è caduto il terrore di voi sopra di noi e che sono crollati tutti abitanti della terra davanti ai vostri volti.

Che abbiamo ascoltato che ha fatto asciugare Iod acque di Mare del Giunco davanti ai vostri volti nell’uscire vostro dall’Egitto. E ciò che avete fatto ai due re dell’Emoreo che sono in oltre Giordano, a Sihòn e Og, che avete distrutto loro.

E abbiamo ascoltato e si è squagliato il nostro cuore e non è salito più un vento in un uomo davanti ai vostri volti. Che Iod vostro Elohìm lui è Elohìm nei cieli di sopra e sopra la terra di sotto. E adesso fate giuramento su, a me in Iod, che ho fatto presso di voi una misericordia. E farete anche voi presso la casa di mio padre una misericordia e darete a me un segno di verità. E farete vivere mio padre e mia madre e i miei fratelli e le mie sorelle e tutto ciò che è loro. E scipperete i nostri fiati dalla morte”.

Pronuncia quattro volte il nome prezioso della divinità di Israele perché si è messa sotto la sua protezione. Fa qui atto di credo, si consegna passando per il tradimento del suo stesso popolo, ma salvando quelli del suo sangue.

“E abitò in seno a Israele” lei sola, lei sì.

Tamàr la Cananea

2011-12-04T13:53:00.000+01:00

“La prima si vestì da prostituta per offrirsi all’uomo desiderato”

Tamàr la Cananea

Tamàr vuol dare figli a chi si dichiara discendente del primo essere umano sulla terra, creato insieme a tutto l’infinito. In lei si è acceso l’entusiasmo di credere, senza nessun invito, solo per contagio.

Viene a sapere di un viaggio di Giuda e si fa trovare sulla sua strada, vestita da prostituta. Giuda si fa tentare ma non ha con sé merce di scambio, le promette un capretto per il giorno seguente, ma quel genere di amore va pagato a vista. Tamàr chiede in deposito il sigillo, il nastro dell’abito e il bastone. Lui acconsente. Il giorno dopo manda il pattuito per riscattare i pegni ma la prostituta è scomparsa.

Giuda dimentica, ma la natura no, Tamàr è incinta. La notizia è grave, per quella legge una donna anche se vedova è legata, dunque ha commesso adulterio. La pena di morire bruciata viene emessa da Giuda, parte lesa. Tamàr si lascia condurre al rogo ma prima invia al suo suocero i pegni dicendogli di essere incinta del proprietario. Non lo denuncia, non lo svergogna in pubblico, ma gli fa sapere la verità.

E’ una grande lezione: neanche davanti al rogo Tamàr denuncia l’uomo che l’ha messa incinta. Lui è il capo di quella gente alla quale vuole appartenere e non ne compromette la reputazione. Gli manda solo a dire “Hakhèr, na”, riconosci, su. E’ lei a metterlo alla prova: se fingerà di non riconoscere i pegni per salvarsi l’onore, profanerà quella divinità superiore di chi si dichiara servo.

“E riconobbe, Giuda, e disse: ‘è stata giusta più di me, per questo perché non l’ho data a Shèla mio figlio’”.

Tamàr ha toccato il suo traguardo, essere madre in Israele. Non le importa la felicità coniugale, lo stato civile di sposa. Le importa di essere madre nel popolo del Dio unico. Scrive così il suo nome nell’albo di Israele. Inaugura lei la breve lista di donne entrate nell’elenco del messia, che con il loro corpo infrangono la legge per dare una più giusta e misteriosa applicazione. Partorì due gemelli, uno di loro, Peretz, sta nella discendenza che produrrà il messia.

Donne di scandalo

2011-12-03T19:53:00.000+01:00

Da queste cinque donne passa la storia più ambiziosa del mondo, quella del monoteismo e del messia/mashìah, alla lettera unto di olio santo.

Le donne, queste donne, non vacillano in nessun punto. Nessuna di loro, che neanche hanno avuto il conforto di una profezia, di una voce diretta, esita. Vanno contro le regole e sacrificano la loro eccezione. Il loro slancio è più solido di quello dei profeti, sono le sante dello scandalo. Non hanno nessun potere, né rango, eppure governano il tempo.

Sono belle, certo, ma per dote sottomessa e uno scopo solo appena intuito. Hanno il fascino insuperabile di chi porta la propria bellezza con modestia di pedina e non con vanto di reginetta da concorso. Hanno un traguardo, una missione in cuore e la perseguono inflessibili.

Donne

2011-12-02T12:40:00.000+01:00

“Le donne portano la bellezza. Ogni generazione femminile si impegna a onorare la dote assegnata. Il corpo femminile si perseguita con accanimento per esaltare la qualità.

Le civiltà si sono specializzate nei minuziosi canoni dell’attrazione fino a differenze mostruose. Il torturato piedino giapponese, l’ingrasso o il contrario, lo scarnificato dimagrimento: il corpo della donna è sotto la pressa di uno stampo variabile, per adeguarsi all’icona prescritta. La dannazione di provare attrazione per l’uomo la sottomette al capriccio estetico maschile. Dopo aver detto: “E verso di lui la tua piena”, la divinità aggiunge:

“e lui governerà in te”. Non su te ma in te: sarà il suo criterio e gusto a governare dentro la donna, che piegherà la sua bellezza, la torturerà per obbedire a quello.

La storia della civiltà si può ridurre alla storia dell’asservimento della bellezza femminile.

Le sante dello scandalo - Erri De Luca

2011-12-01T18:11:00.000+01:00

Cinque donne rivoluzionarie più contorno dell’amico Ante Zemljar compongono questo delicato e immenso libretto ultimo di Erri De Luca “Le sante dello scandalo”. Ancora una volta lo scrittore partenopeo si cimenta con il libro dei libri partendo dall’incipit del Vangelo di Matteo che così recita: “Genealogia di Gesù Cristo figlio di Davide, figlio di Abramo. Abramo generò Isacco, Isacco generò Giacobbe, Giacobbe generò Giuda e i suoi fratelli…” e via via Matteo conta ben 42 generazioni nell’albero genealogico che va da Gesù ad Abramo come 42 sono le tappe nel deserto del Popolo d’Israele. Non so quanto volutamente De Luca prende in esame il Vangelo di Matteo che ad onor del vero è particolarmente atipico, dal momento che nella genealogia di Gesù non scende fino ad Abramo (vedi Vangelo di Luca) e soprattutto perché nella linea diretta della discendenza Matteo è l’unico a contare ben 4 donne dell’Antico Testamento più Maria che in una cosa prettamente di uomini come le genealogie sembrano incastrarci poco. Ma si sa Erri ha un debole per le figure femminili e sa raccontare le storie di donne come pochi, inevitabile dunque che per un conoscitore delle Sacre Scritture come lui, non giungesse il momento di riflettere su queste donne; e lo fa con delicatezza e amore facendoci partecipi dei sogni di queste eroine.

Come già si diceva De Luca parte dal Nuovo Testamento (Vangelo di Matteo) per collegarsi al Vecchio Testamento a lui più congeniale; anzi in questo caso il Nuovo Testamento è prolungamento del Vecchio dove la parola nuova si lega a quella antica: Ebraismo e Cristianesimo qui si fondono partendo dal primo circonciso Abramo, per iscrivere Cristo “nell’asse ereditario dei patriarchi e nella discendenza di Davide, capostipite del Messia” e dar così vita a quel monoteismo forza incredibile che ebbe ragione di tutti gli idoli precedenti e seppe imporsi quale Divinità Unica e Sola. La cosa strana è che proprio nel Monoteismo avviene l’esclusione delle donne, almeno ad una prima lettura delle Scritture; ma se si va a fondo in un esame scevro da pregiudizi (come lo stesso scrittore fa) si nota che la realtà è ben diversa da come l’Istituzione Religiose ha voluto insegnarcela. L’asse ereditario quindi consta ben 5 donne fra cui 3 non sono nemmeno ebree bensì straniere, a riprova che il concetto di “limpieza de sangre” non ha alcun significato e giustificazione. Inoltre tutte e cinque hanno compiuto trasgressioni sessuali.

Queste donne raccontate da Erri hanno tutte il fascino dei personaggi femminili dei grandi romanzi a conferma inoltre della potenza letteraria della Bibbia che ne fa il libro per eccellenza duraturo nel tempo. Donne che nelle parole di erri smettono di essere impalpabili così come raccontate nelle scritture e diventano vive e vere. Nel loro “eroismo” esse sovvertono le regole (soprattutto quelle della morale) per stabilire appartenenza tant’è vero che si può affermare in questo caso che non è il Signore a chiamare come avviene per Abramo, Mosè, Isaia bensì sono loro a sceglierlo. Queste 5 donne hanno usato il loro coraggio, il loro corpo, la loro bellezza per contribuire anche senza saperlo, alla storia della Cristianità. Hanno volutamente e fortemente scelto di far parte del popolo eletto che adorava un unico Dio anche a costo di tradire la propria gente.

E’ pur nella esiguità delle pagine un grande libro quello che De Luca ci offre; non so se vuole essere un omaggio alle donne, una dichiarazione d’amore, rimane il fatto che è un testo in cui le donne come poche volte nella storia letteraria sono rappresentate come decise, forti, sensate più degli uomini e allo stesso tempo sono delineate come delicate e pazienti. Un modello di “modestia di pedina” nella grande storia degli uomini delle Scritture che si contrappone al “vanto di reginetta da concorso” delle tante effimere figure femminili dei giorni nostri.

La notte di Halloween

2011-10-31T22:31:00.001+01:00

Il Druido di certo si sentirebbe smarrito

e la Strega avrebbe uno sguardo sorpreso

vedendo gli spiriti vestiti a festa

sfrecciare per gioco nella notte

dove un tempo regnavano antiche magie

le risa infantili ora riempiono l’anima

eppure in tal modo la notte si onora

come usavano gli antichi in ere lontane.

L'Italia che vorrei

2011-10-24T23:23:00.000+02:00

"Molti si chiedono nel mio partito e fuori di esso se sia necessario un accordo con i comunisti. Quando si esaminano i comportamenti altrui bisogna domandarsi anzitutto quale è l'interesse che li motiva. Se l'interesse egoistico c'è, quella è la garanzia migliore di sincerità. E qual è l'interesse egoistico della Dc a non essere più il pilastro essenziale di sostegno della democrazia italiana? Io lo vedo con chiarezza: se continua così, questa società si sfascerà, le tensioni sociali non risolte politicamente prendono la strada della rivolta anarchica e della disgregazione. Se questo avviene noi continueremo a governare da soli, ma governeremo lo sfascio del Paese e affonderemo con esso. Noi non siamo in grado di "tenere" da soli un Paese in queste condizioni. Occorre una grande solidarietà nazionale. So che Berlinguer pensa e dice che in questa fase della vita italiana è impossibile che una delle maggiori forze politiche stia all'opposizione. Su questo punto il mio e il suo pensiero sono assolutamente identici. Dopo la fase dell'emergenza si aprirà quella dell'alternanza e la Dc sarà liberata dalla necessità di governare a tutti i costi".

Aldo Moro -18 febbraio 1978

"Noi abbiamo messo al centro della nostra politica non solo gli interessi della classe operaia propriamente detta e delle masse lavoratrici, ma anche quelle degli strati emarginati della società a cominciare dalle donne, dai giovani e dagli anziani. Il principale malanno delle società industriali è la disoccupazione. L'inflazione è l'altro rovescio della medaglia. Bisogna impegnarsi a fondo contro tutte e due, ma guai se per domare l'inflazione si debba pagare il prezzo d'una recessione massiccia e di un'altrettanta massiccia disoccupazione. Ci ritroveremmo tutti in mezzo ad una catastrofe sociale di proporzioni impensabili. Noi abbiamo sostenuto l'austerità contro il consumismo. Abbiamo detto anche che i lavoratori avrebbero dovuto contribuire per la loro parte a questo sforzo di risanamento, ma che l'insieme dei sacrifici doveva esser fatto applicando un principio di rigorosa equità. Il costo del lavoro va anch'esso affrontato e contenuto operando soprattutto sul fronte della produttività. Voglio dirlo però con tutta franchezza: quando si chiedono sacrifici al Paese si comincia sempre con il chiederli ai lavoratori; quando poi si abbia alle spalle una questione come la P2 è assai difficile ricevere ascolto ed essere credibili".

Enrico Berlinguer – 28 luglio 1981

Manifesto

2011-10-08T16:55:00.000+02:00

Steve Jobs

2011-10-07T10:20:00.003+02:00

“Essere l’uomo più ricco al cimitero non mi interessa.
Andare a letto la notte sapendo che abbiamo fatto qualcosa di meraviglioso,
quello mi interessa”
STEVE JOBS

A 56 anni, offrendolo alla morte, la vita ha deciso che per Steve Jobs potesse bastare. Adesso il genio di Cupertino è in un’altra dimensione e forse ha cominciato a sperimentare nuove frontiere tecnologiche da offrire ai suoi nuovi compagni. A noi umani l’eredità lasciata è immensa e non sto parlando solo di quella tecnologica o finanziaria, anzi; principalmente il lascito di Jobs è umano.
La figura di Steve Jobs incarna il miglior capitalismo possibile, quello che coniuga il profitto con l’etica; pochi quelli che sono stati capaci di associare il proprio nome a ciò che hanno creato e come afferma lo scrittore Michele Marziani di “associare l’uomo allo strumento”, ecco Jobs in questo caso è il numero 1. Con le sue invenzioni non solo ha cambiato il modo di pensare ma l’intero approccio alla vita quotidiana.
I-POD, MAC-BOOK, I-PHONE, I-PAD sono oggi la mia vita tecnologica e non so come potrei farne a meno, per questo al di là della tristezza, del velo di malinconia per la sua scomparsa il mio grazie è immenso e so di certo che Steve Jobs non mi ha lasciato solo.

Helmut Newton: White Women, Sleeplees Nights, Big Nudes

2011-09-20T11:43:00.004+02:00

Una grande mostra è stata organizzata in America ed esattamente al Museum of Fine Arts di Houston in omaggio ad Helmut Newton. E’ la prima grande mostra che gli Stati Uniti dedicano al famoso fotografo di fama mondiale, una retrospettiva in cui sono presenti ben 205 scatti di grande formato che compongono il corpus dei primi tre libri fotografici del fotografo tedesco: “White Women”, “Sleepless Nights”, “Big Nudes” e che danno il titolo alla stessa mostra (aperta sino al 29 settembre).
Le immagini di Helmut Newton rappresentano per lo più donne e non poteva essere diversamente dal momento che è stato lui sin dai primi anni settanta a cambiare completamente l’immagine delle stesse e il ruolo nella società; immagini che hanno superato lo standard sino ad allora conformato di una femminilità piuttosto compassata per raggiungere livelli incomparabili di una donna tutta eros e sessualità, al punto che le stesse donne si sono sentite autorizzate dal lavoro di Newton a rappresentare una nuova icona femminile anche nel vissuto quotidiano.
E’ un omaggio sentito questa mostra “Ho sempre voluto mostrare l’uomo dietro la macchina fotografica e credo che questa mostra riesca perfettamente” ha dichiarato lo stesso curatore e amico Manfred Heiting, ricordiamo che Newton era ebreo nato a Berlino nel 1920 e fu costretto alla fuga all’età di 18 anni nel dicembre 1938, un mese dopo la famigerata Notte dei Cristalli. Si stabilì in Australia diventandone cittadino e cambiando il proprio nome da Neustaedter in Newton. La sua vocazione artistica e la sua specializzazione in ritratti di nudo in bianco e nero si sviluppa e raggiunge l’apice durante gli anni di residenza a Los Angeles quando il fotografo viene indicato come “registratore supremo di identità femminili” e come “maestro artigiano del mezzo fotografico”.